— Где моя рубашка? Та, белая, которую я вчера носил! — голос Павла разнёсся по квартире, едва он переступил порог спальни.
Наталья застыла у шкафа, держа в руках свитер — последнюю вещь, которую нужно было уложить. Чемодан на кровати зиял открытой пастью, аккуратно сложенная одежда занимала почти всё пространство. Ещё немного, и можно будет закрыть замок. Навсегда.
— В корзине, наверное, — ответила она, не оборачиваясь.
— В какой ещё корзине? Мне она сегодня нужна! У меня встреча с инвесторами, ты что, забыла?
Он ворвался в спальню, и Наталья почувствовала, как воздух в комнате стал плотнее. Павел был в своём репертуаре: костюм без галстука, волосы небрежно зачёсаны назад, на лице — выражение человека, которому весь мир обязан по гроб жизни.
— Постирай маме бельё, она устала! — бросил он, даже не глядя на неё. — И заодно мою рубашку приведи в порядок. Мне через час выезжать.
Наталья медленно опустила свитер в чемодан. Тридцать четыре года. Двенадцать из них — замужем за этим человеком. Она помнила, как он называл её своей музой, как обещал показать мир, как смотрел на неё так, будто она единственная звезда на небосклоне. А теперь… теперь она просто прислуга. Причём не для него одного.
— Твоя мама живёт в трёх остановках от нас, — произнесла Наталья тихо. — У неё есть стиральная машина.
Павел наконец повернулся к ней. Взгляд скользнул по чемодану, по аккуратным стопкам её одежды, по косметичке на тумбочке. Секундное молчание.
— Что это?
— То, на что это похоже.
Он усмехнулся. Не поверил — именно это отразилось на его лице. Недоверие, граничащее с презрением.
— Опять твои истерики? Наташа, мне некогда. Давай отложим этот театр на вечер, ладно? Соберёшь свои тряпки обратно, я приеду — поговорим.
— Не будет никакого вечера.
Продолжение ниже 👇