Минск. Ноябрь 1987 года.
За окном — густеющие сумерки и мокрый снег. В комнате пахнет пылью и переменами. Марина стоит посреди гостиной, тяжело дыша. На полу — рваные полосы старых обоев «в цветочек», которые она сдирала с таким остервенением, будто снимала с себя старую кожу. На голом бетоне стен проступили пятна времени, но это была её территория.
На тумбочке надсадно хрипит «Беларусь-301». Кассета МК-60 крутится, выдавая легендарные аккорды:
«Вместо тепла — зелень стекла, вместо огня — дым...»
Звонок в дверь. Резкий, как выстрел. Марина вздрагивает. Двери в квартиру распахнуты настежь — одна, вторая. Защиты больше нет. В коридоре в тусклом свете подъездной лампочки сидит Виктор. Злой. Его глаза налиты свинцовой тяжестью прошлого.
Он заходит, и воздух в комнате замерзает.
— Ты что, совсем сдурела? — рычит он, оглядывая голые стены. — Диваны выкинуть решила? Я тебе сейчас устрою ремонт...
Он шагает к ней, занося кулак. Марина чувствует привычный холод в животе, но в этот момент голос Цоя из динамика «Беларуси» становится оглушительным. Внутри неё словно открывается шлюз. Гул силы вибрирует в кончиках пальцев.
— Это больше не твоя квартира, Витя, — говорит она, и её голос звучит как раскат грома. — И я — больше не твоя.
Виктор бросается на неё, но замирает на месте. Марина просто протягивает руки к тому самому «чужому» дивану. Огромная махина с облезлой обивкой взмывает в воздух, закрывая собой свет люстры. Индикатор на магнитофоне бешено бьется в красной зоне.
— Убирайся, — коротко бросает она.
С оглушительным грохотом Марина обрушивает диван прямо на него. Пыль взлетает до потолка, скрывая финал его ярости. Прошлое раздавлено — буквально и бесповоротно.
Марина не оборачивается. Она хватает сумку, поправляет воротник пальто и выходит из квартиры, оставляя двери открытыми. Ей больше нечего охранять. Она спускается по лестнице, и каждый её шаг звучит как метроном новой жизни.
Она выходит на улицу, в лицо бьет свежий ветер. Марина идет по проспекту, её фигура кажется сияющей в свете фонарей. Она широко улыбается и напевает, перекрывая шум города:
«Переме-е-ен требуют наши сердца!
Переме-е-ен требуют наши глаза!»
Она идет в будущее. А сзади, в окне пятого этажа, на фоне голых бетонных стен всё еще крутится пленка в старой «Беларуси», отсчитывая первые секунды её настоящей свободы.
#фэнтези, #психология, #истории из жизни, #рассказы, #творчество, #осознанныесноведения