Он не писал уже несколько недель. Ты даже смирилась с его исчезновением, почти отпустила. И вот - перед сном длинное сообщение. Ты читаешь, и всё, что строила последние недели, куда-то девается. Медленно на душе становится гаденько. Я думала, что больно от того, что хочется хочется самого окончания молчания. Чтобы тебе объяснили за что с тобой так. Мне кажется, это не совсем так. Но какой смысл его длинной поэмы о том, почему он пропал? Тебе никто не вернет три недели тишины и нервотрепки. И его объяснения не всегда меняет то, что было внутри этих недель. Плохое объяснение легко понять. «Был занят» - всё понятно. На тебя словно выливают поток мыслей. Поток этот односторонний, но требующий признания, принятия и прощения. Этот монолог как будто говорит: теперь твоя очередь. И именно в этот момент что-то не сходится. Не в словах. Где-то рядом с ними. Может ты просто не в приоритете, может он просто трус. Вообще никогда не бывает виноват человек, которого гостят. И это больно, когда такое