Иногда любовь выглядит не так, как мы привыкли её узнавать. Не как роман, не как драма, не как громкое признание.
А как тёплый предмет на кухне, как отражение в меди, как тишина, в которой наконец можно быть собой. Этот текст — не про странность. Он про принятие.
Про то, как человеку бывает достаточно, чтобы его просто не искажали.
Чудачка как-то в чайничик влюбилась
Игорь Игоревич Баранов
Чудачка как то в чайничик влюбилась,
Ну не в чайник, а в большой самовар
Вечерами в него на себя гляделась,
Будто он — зеркало, и психологии храм.
Он грелся, пел, вздыхал перед гостями,
Как старый друг, что знает всё про нас.
А ей казалось — в его тихом свете
Её впервые понимают без прикрас.
Он отражал её слегка кривую
Улыбку, прядь, что выбилась из сна.
И в этом блеске — странно, но живую —
Себя она поила чаем допоздна.
А ночью он остывший, медно-тихий,
Хранил её дыханье и слова.
И понимал: любовь — не быть любимым,
А греть, пока нежна её душа.
Самой смешно — а самовар как чуда,
Зато без масок, боли и ролей.
Он просто был. Ей этого хватило,
Чтоб стало чуть теплее на земле.
Иногда любовь — это не «кто-то». Это состояние, в котором не нужно быть лучше, ровнее, удобнее. Не объяснять себя. Не защищаться. Не доказывать, что ты нормальный. Просто быть рядом с тем, кто ничего от тебя не требует — и потому принимает полностью.
Если вам откликнулось — значит, в этом тексте был не самовар. А ваше собственное тёплое отражение.