Недавно поймала себя на мысли в супермаркете: стою, выбираю багет похрустящее, и ворчу под нос, что ценник опять подскочил. А потом замерла. Я вспомнила, как пахнет настоящий хлеб из печки и какой ценой он на самом деле достается. Мы ведь, городские, привыкли, что еда просто «есть» на полках. Она упакована в красивый целлофан, нарезана ровными ломтиками, и кажется, что растет она сразу в пекарне за углом. Но память — штука цепкая, она быстро возвращает в детство, где все было совсем иначе. Мои летние каникулы у бабушки с дедушкой в деревне не были похожи на картинку из рекламы молока. Я помню, как просыпалась от того, что солнце еще не встало, а за окном уже гудел старый трактор. Вся деревня жила по будильнику: от зари до зари. Там, пока мамы и папы пропадали в поле, дети, не сидели без дела. Нам, городским внукам, доверяли хозяйство. На мне были куры, огород и присмотр за младшими. Мы знали: если взрослые в поле, значит, дома всё должно блестеть, а ужин — стоять на столе. Мы видели их