Есть всего один источник верный,
В коем суть, начало всех начал.
Он — определитель всякой меры,
Он зерно, и древо, и финал.
Истины источник первородный
В полном праве и в любой стезе,
В мудрости единственно исходной
Послан озарением ко мне.
Ну, а я, набравшись впечатлений,
Замаравшись по уши в грехе
Всех во мне живущих поколений
И сомнений в собственном уме.
Как смогу её оставить чистой?
И смогу ль её не исказить?
Прикоснувшись к чистоте лучистой,
В жажде плотской истину испить?
Как смогу оставить неизменной
Чистоту, коль я совсем нечист?
В суете сует обыкновенной
Как смогу чернить словами лист?
Можно ли дарованное чудо
Передать кому-то не тая,
Не добавив ничего при этом
В истину чего-то от себя?
Можно ли, душой её коснувшись,
Не терзать блаженную умом,
И отринув мысленную кучность,
Не испачкать чистоту грехом?
Что же делать бедному поэту,
Как разверзнуть истиной уста?
Размышленье тягостное это
Сводит много лет меня с ума!
Остаётся только верить в чудо
И молить об этом Небеса.
Раз послали истину оттуда,
Знать дадут и рифму, и слова.
©Дмитрий Говоров, 19.02.2026 г.
