В поэтическом конкурсе «10 стихотворений месяца» за январь 2026 года победила Стефания Данилова. От всей души ее поздравляем!
Фото: Наиль Акмеев / Фотобанк СМИ РБ
Если вы пишете стихи, можете принять участие в конкурсе в январе 2026 года (подробности – в Живом Журнале «Клуб друзей газеты “Истоки”»
https://istoki-rb.livejournal.com/213217.html?newpost
Желаем успеха!
Стефания ДАНИЛОВА
***
…Он выходит во двор: Масленица столбом,
праздник обнаруживается в любом,
хороводы водит и млад и стар,
закипает жизнь, как начищенный самовар.
Девки на выданье, удалые богатыри,
всяк – ожившая сказка, рубины да янтари.
Даже дряхлые покосившиеся дома,
засмотревшись на пир, превращаются в терема.
И купчиха знакомая приветливо так кивнёт,
и не втридорога – даром предложит мёд.
Он идёт всё дальше, переходит с шага на бег,
нужно успеть исследовать этот век,
а не то порастёт машинами и быльём.
Он вдоль Волги бежит за самый за окоём:
вот бы это и это и это нарисовать…
…просыпается, окружают его: кровать,
забота жены и сердцу милая Лебедянь,
а врачи говорят: Борис Михайлович, дело дрянь.
Тут бы упасть пред иконой в немой мольбе,
а у художника вместо неё – мольберт.
Чем болезнь тяжелей, тем легче штрих по холсту-
он в картину идёт как будто бы по мосту.
Там он ходит со всеми по ягоды, по грибы,
это вселенная “Если бы да кабы…”
Безупречная Юлия приносит тёплые чай и плед.
Он своими ногами пойдёт в сорок девять лет
в ослепительно-белый свет, пахнущий молоком
прямо из-под коровы, распускающийся цветком
в волосах у жены, с ним горящей одним огнём.
Сахаром в чае он растворится в нём.
В мире новом не проронится ни слезы.
Увезут его туда лошади от грозы.
И купчиха, подмигивая, в туески разольёт калган,
то ли вербный торг, то ли сказочный балаган…
Спит в своей Руси Кустодиев как влитой,
и встаёт берёза надгробной плитой.
Александр АРХИРЕЙСКИЙ, г. Абдулино Оренбургской области
Вальс дождя
Осенних пейзажей размытые блики, прохлада промозглая, зонтиков плач.
Сигналы машин, словно рваные крики. Букет орхидей укрываю под плащ.
Звонок, ожиданье... Тоскливо печаля, тревожат сомненья: «Не быть и не стать!».
За стенкой осенние вальсы рояля Шопена цитируют небу под стать.
Мотив приглушённый, задёрнуты шторы, витает предчувствием апофеоз.
Объятья! Горящие, жадные взоры! За стенкой дождливая музыка слёз.
Кровать, канделябр, нарастающий трепет, мерцанье застенчивых нимбов свечей.
Дыханием волосы ласково треплет, всё чаще, настойчивей и горячей!..
Глаза, гобелены, теней пантомима, неистовость, нежность, в комок простыня!
И ноты плывут в квинтэссенции мимо, сгорая в безудержной страсти огня.
Сплетение рук, растворяемся, таем. Биенья сердец не видны, но слышны!
Их стуки по азбуке Морзе читаем, по Брайлю читаем мурашки спины.
Стихийными всплесками в смерти осенней цунами на простыни рябь сотрясёт!..
Прощальным, воздушным умрём воскресеньем, увы, не прощёным задолго вперёд.
Оплавлены свечи, развеяна нега, утихли тревожные нотки дождя.
Приходит Вивальди мелодией снега, и снег за окном, и не здесь больше я.
Безмолвие рук, расставание взглядом. Дальнейшие встречи во власти у снов!
Близки мы с Тобою, но вовсе не рядом. Последнее танго. Прощанье без слов...
Наталья ПАРТОЛИНА, г. Витебск
ВРЕМЯ
На прозрачное время цветной не накинешь покров,
не упрячешь его в деревянный обшарпанный ящик.
Обнажённое время летит, следом – свита ветров.
И единственный способ в нём жить – это быть настоящим.
Быть былинкой сухой, если высох, все соки отдав
семенам, что легли под снега до весенней побудки.
Быть холодной рекою, безропотно под ледостав
Уходить, но держать полынью для подраненной утки.
Это честное время, без фальши и без мишуры.
Капилляры ветвей прорисованы в небе звенящем.
И следы на снегу, и морозы свежи и остры.
И единственный способ в нём жить – это быть настоящим.
Сергей СУМИН, г. Тольятти
Сон цветов
«И цветы ликуют и трепещут,
Сладко плачут фимиамом слез, –
И опять им снится, что заблещут
Грезы их, светлее детских грез.»
Константин Фофанов
цветы уснули, не буди их зря
они заснули крепко, не тревожь;
смотри – полуоткрыты их глаза
и не понять, где истина, где ложь
цветы не замерзают, иней вскользь
они бормочут лучшие стихи.
мы горечью пропитаны насквозь
они ж мудры, спокойны и тихи
их сон глубок и весел, сед и юн
цветы уснули крепко – не буди!
тюльпаны, розы спят десятки лун
и шепчут нам: смотри и уходи
но мы их рвали и дарили вам
о, женщины, податели тоски, –
цветы свой мир легко дарили нам
они не знали, что уже мертвы
а что увидим мы в посмертном сне?
забудем ли обиды, узрим свет?
останемся довольными вполне?
иль возродимся через сотни лет?
их сон глубок, не прерывай его
растения всё ведают и спят
и если грезят наяву легко
то дети, засыпая, говорят:
какой цветок мы видели в саду
он цвёл свободно, листья вместо крыл
и будто пел про дальнюю звезду
он помнит рай, его он не забыл
Елена ЧЕРНАЯ, г. Екатеринбург
***
мой телемах, не кончилась война,
и кончится ль когда-нибудь без боя,
и треугольник мой приходит издревна
из трои с кровью тех врагов, их ран,
а может, и с их гноем.
гной под ногтями у меня засох,
он на ладонях и груди. ночами
враги приходят наяву, а может снами
моими правит их чертополох,
возросший над их мертвыми телами.
мой телемах, я не вернусь с войны,
и океан погряз в несчетной буре,
я волны взял, но кони сражены,
и корабли, что были полны нами,
и полем из голов, как полем с кочанами…
их после заморозка весело срубать,
они хрустят, но вкус у них кровавый…
вот птицы к дому над морем летят…
… и обе стороны виновны, но и правы,
мой телемах, мы сеем в эту ночь,
нам не дано исправить кровь и нравы,
но бурный океан мной будет изнурен
и выплюнет на берег, как изгоя,
я буду жив, смертельно поражен,
умру последним, вышедшим из боя,
а он заляжет в штиль беречь фитиль времен,
и… строчки все сотрет в поэме без героя.
Елизавета ВИОЛОНОВА, г. Пенза
ПЕРВЫЙ СНЕГ
Есть на свете всему свой срок.
Осень кончилась. Подморозило.
Снега первого сахарок
Растворяется в чае озера,
На ладони дорог пустых
Плавно, медленно приземляется,
За окном оседает, тих,
Над фонариками физалиса...
Травы, выцветшие, как сны,
Задремавшие клёны с липами –
Нынче щедро из рук зимы
Ледяным сахарком осыпаны,
Словно втайне сошли с витрин
Кем-то выдуманных кондитерских...
Наши улочки, посмотри,
Так красивы, не хуже питерских!
Пусть нам трудно – и мир жесток,
И горчит ощущений кашица,
Снега первого сахарок
Столь же сладким, как в детстве, кажется...
Ольга САРАФ, Барселона, Испания
Полнолуние
(По мотивам «Цыганского романсеро» Федерико Гарсиа Лорки)
Укрываясь обрывками светлой ночи,
Подбирает оборки цветистый табор.
Разбегаются звёзды – маршрут отточен.
Полнотой упиваясь, с улыбкой слабой
Распластала Луна свою власть над тленом.
Свет назойливо лезет, густой и веский,
Через щели шатра. Набухают вены,
Лихорадка сжигает минуты дерзко.
– Ах, какой же ты чистый, хороший птенчик!
Лунный блик опустился. На потном ложе
К телу мальчика сети подносят тени.
Мальчик хочет кричать, но кричать не может!
– Я к тебе не пойду, – шепчут губы бледно. –
Из ночного несутся, коней пришпорив,
Слышу, знаю, цыгане…
– Глупыш мой бедный, ни к чему тебе, милый, со мною спорить!
Я сожму твою руку и тихо-тихо
Подниму над пожаром ненужной боли.
Там тебя не достанут живые вихри
И волос не завьют цвета жгучей смоли.
Твоя кожа не будет сиять загаром.
Ты оценишь, что мертвенность - это ярче.
А моя доброта - лучший твой подарок,
Дай тебя обниму я сильней и жарче!
…Кони в пене. Цыгане всё ближе, ближе…
Рвутся ноты на волю в печали струнной.
Песнь заводит Луна над землёй пониже
И ведёт мальчугана дорожкой лунной.
Марина ТУМАНОВА, г. Чебоксары
***
Постою. Осмотрюсь. Это смутное время души, это время оглядок назад.
Это строки бухгалтерских сводок о сроках, надеждах и о неразменном остатке.
Это строгое сальдо восторгов, несбывшихся снов и щемящих утрат,
Мановение пальцев, летящих по счетам в обратном порядке.
Неизбежностью снега пронизанный воздух, волокна былого покрывшая гладь,
Сквозь закрытые веки до самой души достающие блики,
Это страх поворота плеча, за которым себе не солгать,
Где в глубоком нигде ты внезапно растаешь, как тень Эвридики.
Реставрация сердца, где слоем за слоем уходят чужие тона,
И первичный рисунок уже проступает на согнутом крае плаката,
Где с десятого раза внимательным взглядом твоя пустота прочтена,
Ты был взвешен и найден весьма легковесным, и шёл ли за мною когда-то?
Это время предзимья, суммарная плотность печалей, сплошной аудит убывающих дней,
Это шорох вопросов, слетающих с горних высот, вперемешку со снегом и градом,
Но они не об этой зиме и совсем не о том, кто ответственен в ней,
А, скорее, о них, о причинах следов, невзначай оказавшихся рядом.
Марина РОГОВА, г. Саратов
***
Больше всего на свете
я люблю старые двери,
потому что они помнят
всех, кто вошёл и вышел.
Еще люблю
старые ботинки,
форму ног хранящие,
которых нету на свете.
Не люблю
плюшевые альбомы,
где моль и мёртвые лица –
улыбаются и не знают,
что скоро первая мировая.
Потому что
яд времени тонок,
безболезненно его жало.
И тихонько хнычет ребёнок,
часовою стрелкой уколот.
Лариса НЕПОВИННЫХ, г. Саратов
***
Как это трудно – тишиной дышать,
Лишь ветра шум ловить в надменных кронах.
И, поневоле замедляя шаг,
Другим звучаньем жизнь свою наполнить.
Как это тонко! Кружево ветвей
Плетеньем схоже с кружевом старинным,
И снег у ног деревьев-исполинов,
Тенями разрисованный под гжель.
Как это ярко! Невесомый снег
Горит в лучах задумчивого солнца,
И тонкая пыльца искрится, вьётся,
Над сонным лесом тая в белизне.
Как это просто!
Белый зимний лес
Застыл под снегом, тишине внимая.
Невольно мысли, становясь светлей,
Взлетают.
Подготовила Галарина ЕФРЕМОВА
Издание "Истоки" приглашает Вас на наш сайт, где есть много интересных и разнообразных публикаций!