"Никто не узнает"
Гаджеты мигали алыми огоньками, встроенные в стены квартиры-«капсулы». Система жизнеобеспечения раз за разом выводила на голографический экран одну и ту же фразу: «Уровень кислорода: критический. Рекомендована эвакуация в течение 15 минут».
Марк сидел на краю платформы, служившей ему кроватью, и смотрел на своё отражение в затемнённом стекле шлема скафандра. Скафандр был старый, потёртый, с заплаткой на колене, но он был его билетом. Билетом наружу, в безопасность Нижнего Уровня.
Война за ресурсы, которую назвали «Тихим конфликтом», давно переместилась в атмосферу. Те, у кого были деньги, жили под землёй, в идеальных гермогородах. А такие, как Марк — техники по обслуживанию вышек связи — оставались наверху, в мёртвых кварталах, дыша через раз регенерированным воздухом и молясь, чтобы фильтры продержались ещё одну ночь.
Сигнал эвакуации значил только одно: его сектор отключают от энергосети. Через час здесь не будет ничего — ни света, ни тепла, ни воздуха. Только вакуум и холод.
Марк застегнул последнюю клипсу на шлеме, проверил герметизацию. Один шаг к шлюзовой камере, и он в безопасности. Через двадцать минут автоматический шаттл доставит его вниз, в Нижний Город, где пахнет озоном и свежими синтезированными булочками.
Никто не узнает. Никому нет дела до техника с Вышки-9. Он уйдет тихо, как учил его отец: «Не высовывайся, Марк. Риск — это привилегия дураков».
Он уже стоял у шлюза, когда камера наружного наблюдения выхватила силуэт на мосту.
Марк замер, вглядываясь в рябой экран. По старой, проржавевшей переправе, шатаясь, брел человек. Скафандр на нем был рваный, одна перчатка отсутствовала, и Марк даже сквозь статику видел, как побелела кожа на голой руке. Человек споткнулся, упал на колени, попытался встать и снова рухнул.
Марк приблизил картинку. Лицо за мутным стеклом шлема показалось смутно знакомым. Это был старик из соседнего блока, которого все звали просто Доком. Когда-то, говорят, он был гениальным инженером, а теперь просто пил технический спирт, шатался по этажам и бормотал что-то о формулах, которые никому не нужны.
«Уйдешь — никто не узнает», — шепнул внутренний голос.
Это была правда. Док был никому не нужен. Даже если его найдут завтра, никто не всплакнет. Спишут на статистику. Пьяница, мол, сам виноват.
Марк снова посмотрел на шлюз. До отключения кислорода — 14 минут. Шаттл уйдет через 20. Он успевал.
— Дурак пьющий, — выдохнул Марк. — Ну зачем ты вышел именно сейчас?
Он представил, как лезет на этот мост. Как пытается тащить на себе пьяного, обессилевшего мужика. Как они оба падают вниз, потому что старик не держится за тросы. Риск. Бессмысленный, глупый риск. За пьяницу, который даже спасибо не скажет.
Марк шагнул к шлюзу. Поднес ладонь к сенсору. Дверь начала открываться, впуская его в герметичный отсек.
И тут он вспомнил, как неделю назад у него сломалась система подогрева скафандра. Как он сидел в холоде, понимая, что через час превратится в ледышку. И как Док, шатаясь и разливая спирт, просунул в его дверь какой-то старый блок питания, прохрипев: «Держи, технарь. Починишь. Я такие в молодости паял».
Марк тогда починил. И забыл.
А теперь стоял и смотрел, как этот человек пытается подняться на колени на мосту, ведущем в никуда.
Дверь шлюза все еще была открыта. Теплый воздух тянуло изнутри.
— Черт с тобой, — сказал Марк и захлопнул дверь обратно.
Он скинул шлем, швырнул его в угол и побежал к аварийному выходу.
---
Когда он добрался до Дока, тот лежал на мосту, вцепившись голой рукой в трос. Пальцы уже посинели.
— Вставай, — заорал Марк, пытаясь поднять его. — Вставай, пьянь старая!
— Уходи, — прохрипел Док, не открывая глаз. — Я свое прожил. А ты молодой. Там, внизу... я формулу вывел... давно... никому не нужна... в столе...
— Заткнись! — Марк рванул его вверх, закидывая руку старика себе на плечо. — Будешь сам нести свою формулу!
Они пошли обратно. Мост качался и выл под ногами. Марк чувствовал, как воздух в баллонах тает с каждой секундой, потому что дышал за двоих. Док почти повис на нем, теряя сознание.
Вокруг начало темнеть. Сектор отключали.
А потом в небе взвыли турбины.
Спасательный дрон вынырнул из тьмы, за ним второй. Прожектора залили мост белым светом.
— Обнаружены выжившие! Двое! — заорал динамик. — Забираем обоих!
Через минуту их уже поднимали на борт.
---
Внутри шаттла было тепло. Медики суетились вокруг Дока, подключая капельницы. Марк сидел на скамье, стянув разгерметизированный скафандр, и смотрел, как старик приходит в себя.
Док открыл мутные глаза, обвел взглядом отсек, увидел Марка.
— Ты... — прохрипел он. — Идиот... Из-за меня чуть не сдох... Я же просил...
— Заткнись, — устало сказал Марк. — Отдыхай.
Пилот шаттла, молодой парень в чистой форме, подошел к Марку, протянул ему стакан воды.
— Рискнули, — сказал он, кивая на Дока. — Из-за такого... ну вы понимаете. Не герой, в общем.
Марк взял воду, отпил глоток. Посмотрел на Дока, который уже снова проваливался в сон, бормоча во сне какие-то цифры и формулы.
— Знаешь, — сказал Марк тихо, — герои обычно за детьми бегают. Это приятно, это красиво. А я просто вспомнил, что этот старый алкаш неделю назад спас мне жизнь. Починил обогрев. Просто так, шатаясь мимо.
Пилот молчал.
— Так что не герой, — усмехнулся Марк. — Просто должник.
Шаттл нырнул в спасительную темноту Нижнего города, унося двоих выживших. Одного — молодого дурака, который не смог пройти мимо. И второго — старого пьяницу, который, может быть, действительно хранил в своем столе формулу, способную изменить этот мир. Или просто хранил молчание, когда это было нужно.
Написано совместно с DeepSeek, подписывайтесь на канал!!!🙂