Я сидела на кухне, гипнотизируя взглядом экран своего планшета. На дисплее, в красивом круговом графике приложения «Здоровье», зияла пустота. Черная дыра. Ноль.
На часах было 21:40. Мой муж, Стас, уехал в спортзал ровно в семь вечера.
— Сегодня день ног, Машунь, — сказал он мне в прихожей, с серьезным видом завязывая шнурки на новеньких кроссовках Nike, которые мы купили ему неделю назад за бешеные деньги. — Буду приседать с весом. Домой приползу, наверное. Ты не жди, ложись, я в душ и спать.
Он поцеловал меня — быстро, дежурно, скользнув губами по щеке, — подхватил спортивную сумку и вышел.
И вот прошло почти три часа.
Три часа «убойной тренировки».
Три часа приседаний, жима ногами и выпадов.
Я снова обновила страницу приложения.
Активность: 12 шагов.
Пульс: 68-72 удара в минуту.
Сожжено калорий: 45 (уровень покоя).
Двенадцать шагов. Это путь от машины до... до чего? До дивана?
Его пульс был ровным, спокойным. Как у человека, который лежит и смотрит телевизор. Или дремлет. Или... занимается чем-то таким, что не требует ходьбы, но требует горизонтального положения.
Меня начал бить озноб. Я знала, что Стас забыл отключить синхронизацию наших аккаунтов. Мы настроили «Семейный доступ» год назад, чтобы следить за здоровьем друг друга, соревноваться, кто больше пройдет. Это была моя идея. И теперь эта идея стала моим приговором.
Как мой муж стал «спортсменом»
Чтобы вы понимали всю иронию, Стас никогда не был фанатом спорта. Его любимым упражнением был «жим пульта лежа» и «подъем бокала пенного». У него наметился уютный животик, который я ласково называла «комком нервов».
Но три месяца назад все изменилось.
— Я решил заняться собой, — заявил он однажды утром, глядя на себя в зеркало. — Мне 38, пора приводить тушку в порядок.
Я обрадовалась. Поддержала. Купила ему абонемент в лучший клуб города — World Class. Купила форму. Начала готовить паровую грудку.
Стас втянулся. Он ездил в зал три, а то и четыре раза в неделю. Возвращался поздно, всегда уставший, сразу шел в душ.
— Сил нет, Маша. Мышцы горят.
Правда, мышцы почему-то не росли, а животик не уходил. Но Стас говорил: «Это масса. Сначала масса, потом рельеф». Я верила. Я не эксперт в бодибилдинге.
Но были и другие изменения.
Он стал тщательнее бриться. Купил дорогой парфюм (для зала?). Стал прятать телефон экраном вниз.
А неделю назад я нашла в его машине чек из кофейни. Два латте и два пирожных.
— Это я тренера угостил, — не моргнув глазом, соврал он. — Обсуждали программу питания.
Тренера. С латте и эклером. Ну-ну.
Цифровая слежка
Я смотрела на график пульса. Ровная линия. Ни одного пика.
Если бы он приседал со штангой, пульс был бы 120-140. Если бы он хотя бы ходил по беговой дорожке — 100-110.
Но 68?
Это пульс человека, который лежит. Расслабленно. Комфортно.
— Может, он снял часы? — прошептала я вслух, пытаясь найти оправдание.
Нет. Приложение показывало, что часы на руке. Датчики считывали температуру кожи и уровень кислорода. Устройство было активно. Просто его носитель не двигался.
В 22:00 активность не изменилась.
Он «тренировался» уже три часа. В горизонтальном положении.
Я не выдержала.
Я оделась, взяла ключи от машины и вышла из дома.
Я знала, в какой зал он ходит. Это в двадцати минутах езды.
Мне нужно было увидеть это своими глазами.
Ночное расследование
Город был пуст. Я ехала, вцепившись в руль, и молилась: «Пусть я буду дурой. Пусть он просто уснул в раздевалке. Пусть он сидит в сауне и забыл про время. Пусть что угодно, только не то, о чем я думаю».
Я подъехала к фитнес-клубу. Парковка была полупустой.
Я медленно проехала вдоль рядов машин.
Его черной Mazda здесь не было.
Я сделала второй круг. Может, не заметила?
Нет. Машины нет.
Я остановилась. Руки тряслись.
Где он?
Я открыла приложение «Локатор». (Слава технологиям и тому, что Стас — технический кретин, который не умеет отключать геолокацию на айфоне).
Синяя точка, обозначающая его телефон (и его часы), пульсировала не в здании спортзала.
Она находилась в соседнем квартале. Через две улицы.
Я увеличила карту.
Улица Лесная, дом 12.
Обычная панельная девятиэтажка.
У меня перехватило дыхание. Я знала этот адрес. Я была там один раз, три года назад. Мы завозили документы...
Там живет Кристина. Его бывшая девушка, с которой они расстались еще до нашего знакомства, но остались «в хороших отношениях».
— Значит, «день ног», — прошептала я. — Ну что ж, проверим твою растяжку.
Засада у подъезда
Я подъехала к дому номер 12.
Его машина стояла прямо у подъезда. Нагло, по-хозяйски, заняв два места.
Двигатель был холодным (я подошла и потрогала капот). Значит, он здесь давно. Все эти три часа.
Я вернулась в свою машину, припарковалась в тени деревьев так, чтобы видеть выход, и стала ждать.
На часах было 22:30.
Я смотрела на подъезд и представляла, что там происходит.
Вот он, мой уставший спортсмен, лежит на диване (пульс-то 68!). Кристина, наверное, кормит его ужином. Или делает «массаж».
А я дома варю ему куриную грудку, чтобы он «набирал массу».
Злость, холодная и яростная, вытеснила слезы. Я не плакала. Я хотела уничтожить его.
В 22:50 дверь подъезда открылась.
Вышел Стас.
Он был в спортивном костюме, с сумкой через плечо. Вид у него был свежий, отдохнувший. Ни капли пота. Волосы идеально уложены (видимо, душ он принял там).
Следом за ним вышла она. Кристина. В домашнем халате, накинутом на плечи.
Они остановились у машины.
Кристина поправила ему воротник куртки. Провела рукой по щеке.
Стас улыбнулся — той самой нежной улыбкой, которую я не видела уже полгода — и поцеловал её. В губы. Долго, с чувством.
— До завтра, котик, — донеслось до меня (окно было приоткрыто). — Хорошо потренировались.
«Потренировались».
Звонок другу
Он сел в машину. Завел двигатель.
Я подождала, пока он отъедет, и поехала следом.
Я набрала его номер.
— Алло, Машунь? — голос был бодрый, но с ноткой «усталости». — Я уже еду. Ты не спишь?
— Нет, жду тебя, герой, — ответила я. — Как тренировка?
— Ох, жесть! — вздохнул он. — Тренер зверь. Ноги просто отваливаются. Еле педали жму. Сейчас бы в горячую ванну...
— Сильно устал?
— Мертвый просто. Семь потов сошло.
— Странно, — сказала я. — А твой пульсометр говорит, что ты умер три часа назад.
— Что? — он напрягся. — В смысле?
— В прямом, Стас. У тебя пульс 68 ударов все три часа. Ты что, приседал во сне? Или это какая-то новая методика для ленивых?
В трубке повисла тишина.
— Маш, ты о чем? Глючит гаджет, наверное. Батарейка села.
— Гаджет не глючит, Стас. Он отлично показывает геолокацию. Улица Лесная, дом 12.
Тишина стала звенящей.
Я видела его стоп-сигналы впереди. Он резко затормозил на светофоре.
— Маша... Ты следишь за мной?
— Я слежу за твоим здоровьем, милый. И за нашим семейным бюджетом, который ты тратишь на абонемент в бордель под названием «Кристина».
— Маша, давай дома поговорим. Это не то, что ты думаешь! Я просто заехал... помочь! У нее кран потек!
— Кран? Три часа? И ты его чинил лежа? Судя по пульсу, ты даже не напрягся. А поцелуй у подъезда — это была оплата за сантехнические работы?
— Ты была там?!
— Я еду за тобой, Стас. Вижу твой номер. Т 567 КН.
Он ударил по газам. Попытался оторваться.
— Не спеши, — сказала я. — «Ноги же отваливаются». А то в аварию попадешь.
Финал: Чемодан на лестнице
Я приехала домой первой (срезала дворами).
Забежала в квартиру.
Достала его чемодан.
Я сбрасывала туда все, что попадалось под руку. Его «спортивную» форму, которая пахла не потом, а чужими женскими духами (теперь я поняла, что это был за запах). Его протеиновые батончики. Его кроссовки.
Когда Стас вошел в квартиру, чемодан уже стоял у порога.
Он был бледный. Испуганный.
— Маша, послушай... Мы просто общались! Это старая дружба! Я не хотел тебя волновать!
— Дружба? — я подняла планшет и ткнула ему в лицо графиком. — Вот это — дружба? Пульс 68? А вот тут, в 21:15, скачок до 110 на две минуты — это что было? Кульминация дружбы?
Он молчал. Крыть было нечем. Цифры не врут.
— Уходи, — сказала я.
— Куда? Ночь на дворе!
— Туда, где ты «тренировался». К Кристине. У неё, кажется, кран еще не до конца починен. И пульс у тебя там хороший, стабильный.
— Маша, квартира общая! Ты не имеешь права!
— Квартира моя, Стас. Куплена до брака. Ты здесь просто прописан. И завтра я подам на выписку. А сейчас — вон. Или я вызываю полицию и говорю, что в дом проник посторонний.
Он попытался схватить меня за руку.
— Я люблю тебя! Это ошибка!
— Ошибка — это то, что я купила тебе абонемент. Надо было купить совесть. Но она не продается.
Я открыла дверь и выставила чемодан на площадку.
— Уходи. У тебя сегодня еще кардио по плану. Спуск с пятого этажа с вещами.
Развязка
Он ушел. Ночевал в машине у подъезда Кристины (она его, кстати, не пустила — видимо, женатый любовник с чемоданом в её планы не входил).
Мы развелись через два месяца.
Я отменила его абонемент в фитнес-клуб (деньги вернулись мне на карту, мелочь, а приятно).
Я удалила его из семейного доступа. Теперь я не знаю, какой у него пульс. И мне все равно. Надеюсь, он жив и здоров. Но подальше от меня.
А я... я начала бегать по утрам. Сама. Без трекеров и гаджетов. Просто для себя. Чтобы выветрить из головы эту грязь.
И знаете, дышать стало легче.
Мораль:
Девочки, если ваш муж внезапно стал спортсменом, но результаты видны только в его воображении — проверьте его гаджеты. Умные часы иногда оказываются умнее своих владельцев. И они никогда не врут.
А вы следите за активностью своих партнеров через приложения? Считаете это паранойей или необходимой мерой в наше время? И как бы вы поступили, увидев такой «график»? Пишите в комментариях, обсудим!
*Все события и персонажи вымышлены. Любые совпадения случайны.*