Мне никогда не приходили письма по почте. Только счета и спам.
Но в то утро в ящике лежал плотный конверт из крафтовой бумаги. Ни марки, ни штемпеля. Только мое имя и адрес, выведенные чернилами, которые пахли сыростью и чем-то сладковатым, похожим на церковный ладан.
Обратный адрес заставил меня пролить кофе на клавиатуру.
Деревня Заветное, ул. Окружная, 13.
Этот дом пустовал десять лет. Я точно это знал. Потому что ключи от него лежали у меня в столе.
История этого дома тянулась за мной с детства. Моя двоюродная бабка, которую я видел всего пару раз в жизни, оставила мне его в наследство. Странный поступок для женщины, которая терпеть не могла шумных городских родственников.
Риелторы только плечами пожимали: Там же никто не живет лет двадцать, а последние десять дом и вовсе стоит заколоченным.
- Соседи?
- Какие соседи? Там через пень-колоду три дома, и те дачники.
Продать эту развалюху было невозможно. Я забил на нее, положил ключи в ящик стола и забыл.
До сегодняшнего утра.
Внутри конверта лежал лист бумаги, вырванный из тетради в клетку. Текст был написан шариковой ручкой, сильными, давящими буквами:
Ваня, приезжай. Я тебя заждалась. Печь прогорела, в доме холодно. Ключ под половиком, ты знаешь. Жду.
Подписи не было.
Я перечитал письмо раз десять. Почерк мне был незнаком. Имя Ваня — да, меня так называет только мама. Но мама сидела на кухне и пила чай. Она точно не могла написать это.
— Мам, ты знаешь, кто сейчас в Заветном живет? — спросил я как можно спокойнее.
— Господь с тобой, там же никто не живет. А что?
— Да так, почту старую нашли — соврал я.
Я не стал ей показывать письмо. Решил, что это чья-то дурацкая шутка. Или бомжи поселились и хотят, чтобы я приехал и узаконил их проживание. Но логика спорила с интуицией. Интуиция била в набат: ключ под половиком знала только бабка.
Вечером я не выдержал. Сел в машину и поехал. Зачем? Сам не знаю. Наверное, чтобы доказать себе, что это просто мусор, ветер и игра воображения.
Дорога заняла три часа. Чем ближе я подъезжал к деревне, тем гуще становился туман. Фары выхватывали из темноты только мокрый асфальт и черные стволы деревьев. На часах было 23:47.
Дом встретил меня тишиной. Он действительно выглядел мертвым: окна заколочены крест-накрест досками, крыша просела, палисадник зарос бурьяном по пояс.
Сердце колотилось где-то в горле. Я посветил фонариком на крыльцо. Половик — старый, полусгнивший — лежал на месте.
Я откинул его ногой.
Под ним, в пыли и сухих листьях, лежал ключ. Тяжелый, чугунный, старинный. Совершенно новый. На нем не было ржавчины.
Воздух вышел из легких. Я должен был уехать. Прямо сейчас. Но ноги сами поднесли меня к двери. Замок щелкнул с пугающей легкостью.
Внутри было темно, хоть глаз выколи. Пахло не затхлостью и мышами, как я ожидал. Пахло горячим воском и свежей выпечкой. В пустом доме, заколоченном на десять лет.
— Есть кто? — спросил я в темноту.
В ответ — тишина. Я сделал шаг, второй. Луч фонаря выхватил стол, накрытый старой скатертью. На столе стояла тарелка с тремя пирожками. От них шел пар.
И тут я услышал звук. Сверху. Легкое поскрипывание половиц. Кто-то ходил по второму этажу. Медленно, шаркающей походкой.
— Бабушка? — мой голос сорвался на хрип.
Шаги прекратились. А потом я увидел её.
В углу кухни, у остывшей печи, стояло кресло-качалка. Оно мерно покачивалось само по себе. А в нем лежал еще один конверт. Такой же, как тот, что я получил утром.
Дрожащими руками я вскрыл его. Внутри была одна фраза:
Спасибо, что пришел. Теперь ты здесь навсегда.
В ту же секунду свет фонаря погас. А в наступившей темноте я услышал, как за спиной с лязгом захлопнулась входная дверь.
Я не помню, как провел ту ночь. Помню только, что просидел на полу в углу до рассвета, сжимая в руке пустой конверт. Всю ночь половицы надо мной скрипели без остановки. Кто-то ходил, ходил, ходил по кругу.
Под утро я выбил доски в окне и выбрался наружу. Оглянулся — дом как дом. Старый, страшный, заколоченный.
Ключ я выбросил в реку по дороге домой. Сжег оба письма в пепельнице.
Но это не помогло.
Прошла неделя. Сегодня утром я открыл почтовый ящик, чтобы достать свежую газету. На дне, поверх рекламных листовок, лежал новый конверт. Крафтовая бумага. Мое имя. И обратный адрес: деревня Заветное, ул. Окружная, 13.
Я не стал его вскрывать. Я просто положил его обратно в ящик и закрыл глаза. Когда я открыл их спустя минуту, конверт все еще был там.
А вы бы вскрыли это письмо или предпочли бы не знать, что внутри?
Подписывайтесь на канал, чтобы не пропустить продолжение. У этой истории, кажется, нет конца...
#рассказ #хоррор #страшнаяистория #мистика