Мы привыкли доверять технологиям. Телефоны знают о нас всё: где мы были, что ели, с кем говорили. Мы добровольно отдаем им свою жизнь, загружая гигабайты воспоминаний в бездонное "облако". Но что, если однажды облако вернет нам воспоминание, которого у нас не было?
Меня зовут Игорь, и я обычный офисный планктон. Живу один в студии на окраине, по выходным смотрю сериалы, по будням — в монитор.
В то утро я проснулся разбитым. Голова гудела, шея затекла, словно я спал в неудобной позе. Я потянулся за телефоном, чтобы выключить будильник, и увидел уведомление: "У вас новые фото в облаке. Посмотрите свои воспоминания".
Я машинально нажал на иконку. Обычно там фото кота или скриншоты мемов.
Но первое фото в ленте заставило меня проснуться мгновенно.
Это была фотография моей спальни.
Снятая сверху. С ракурса, невозможного для человека.
Снятая с потолка.
Глава 1. Невозможный ракурс
На фото была моя кровать. Смятая простыня, сбитое одеяло.
И я.
Я лежал на спине, раскинув руки. Мое лицо было бледным, почти серым в свете уличного фонаря.
Я посмотрел на дату и время съемки.
Сегодня. 03:00.
В три часа ночи я спал. Я был один. Мой телефон лежал на зарядке в кухне.
У меня нет дрона. У меня нет камер наблюдения. Я живу на 9-м этаже, и в окно ко мне никто заглянуть не может.
Кто сделал этот снимок?
Я приблизил изображение. Качество было странным — зернистым, с легким зеленоватым оттенком, как в приборах ночного видения. Но детали были пугающе четкими.
Я увидел свою грудь. Она была неестественно выгнута, словно меня тянули вверх.
И тут я заметил кое-что еще.
Мои глаза.
На фото они были открыты.
Но в них не было зрачков.
Они были полностью белыми, закатившимися так, что виден был только белок.
Я не спал. Я был в трансе. Или в коме. Или... одержим?
Глава 2. Прикосновение тьмы
Меня затрясло. Я отбросил телефон, как будто он был ядовитым.
"Это фотошоп. Взлом. Кто-то шутит".
Я встал, пошел на кухню, налил воды. Руки дрожали так, что вода расплескалась на пол.
Я вернулся к телефону. Мне нужно было рассмотреть фото внимательнее. Может, я увижу леску? Или тень шутника?
Я снова открыл снимок. Увеличил область вокруг моей головы.
И увидел то, что пропустил в первый раз.
На подушке, рядом с моим левым ухом, лежало что-то темное.
Сначала я подумал, что это тень от складки наволочки.
Но я приблизил еще.
Это была рука.
Черная, длинная, с неестественно тонкими пальцами. Она была покрыта чем-то вроде сажи или копоти.
И она не просто лежала.
Она гладила меня по голове.
Длинные, загнутые когти, похожие на обгоревшие спички, запутались в моих волосах.
Рука уходила в темноту за краем кадра. В ту сторону, где у меня стоит шкаф.
Я посмотрел на шкаф. Дверца была приоткрыта.
Из темной щели на меня пахнуло холодом и запахом гари.
Глава 3. Следы на потолке
Я не мог оставаться в квартире. Мне нужно было на воздух, к людям.
Но перед уходом я сделал то, что должен был сделать любой разумный человек в фильме ужасов (хотя обычно они этого не делают).
Я взял стремянку.
Мне нужно было проверить потолок. Точку съемки.
Я поставил лестницу посреди комнаты. Залез наверх.
Потолок был обычным. Белая побелка, люстра.
Но в том месте, откуда был сделан снимок — прямо над кроватью — я увидел пятно.
Темное, маслянистое пятно.
Оно пахло озоном и старой проводкой.
Я провел пальцем по пятну. Оно было липким.
И вдруг я заметил рядом с пятном царапины.
Глубокие борозды в бетоне.
Четыре полосы.
Как от когтей.
Того, кто висел там. Вниз головой. И держал камеру? Или... смотрел своими глазами?
У меня закружилась голова. Я чуть не упал со стремянки.
Тварь висела на потолке. Она смотрела, как я сплю. Она спускалась, чтобы погладить меня.
И она сделала фото. Чем? Своими глазами? И загрузила мне в облако?
Или она взяла мой телефон?
Но телефон был на кухне!
Глава 4. Забытая запись
Я слез вниз. Мне нужно было проверить телефон.
Не фото.
А диктофон.
У меня стоит приложение, которое записывает храп (да, я храплю, и врач просил мониторить). Оно включается автоматически, если уровень шума превышает порог.
Я открыл список записей.
Сегодня, 02:58. Длительность: 15 минут.
Я нажал "Play".
Сначала была тишина. Ровное дыхание. Мой храп.
Потом — шорох.
Звук, будто что-то сухое ползет по обоям. Шшшш-хххх...
Мой храп прекратился. Дыхание сбилось, стало частым, поверхностным.
Я услышал стон. Мой собственный стон. Тонкий, скулящий, как у щенка.
А потом — голос.
Это был не человеческий голос. Это был звук трения камней друг о друга, складывающийся в слова.
— Спи, мой хороший... Спи... Мы еще не закончили...
Потом звук щелчка (как затвор камеры?).
И снова шорох. Удаляющийся. В сторону шкафа.
Запись оборвалась.
Глава 5. Шкаф
Я стоял посреди комнаты, сжимая телефон до побеления костяшек.
"Мы еще не закончили".
Оно здесь.
Оно прячется.
Я посмотрел на шкаф. Старый, советский, доставшийся от бабушки. Громоздкий, темный.
Дверца все так же была приоткрыта.
Я должен проверить. Я должен знать.
Я взял с кухни нож. Большой, для мяса.
Подошел к шкафу.
Резко распахнул дверцу.
Внутри висели мои рубашки. Пальто. Коробки с обувью внизу.
Никого.
Я выдохнул. Показалось. Конечно, показалось.
Я начал закрывать дверь.
И тут я увидел это.
На внутренней стороне дверцы, на полированном дереве.
Отпечаток ладони.
Черный, сажный отпечаток.
Огромный. Пальцы были длиннее моих в два раза.
И след был свежим. Сажа осыпалась, когда я дернул дверь.
А в глубине шкафа, за пальто, что-то блеснуло.
Два маленьких огонька.
Желтых. Немигающих.
Они были на уровне моих глаз.
Глава 6. Бегство
Я не помню, как выбежал из квартиры. Я не закрыл дверь, не взял куртку (на улице ноябрь). Я бежал по лестнице, перепрыгивая через ступеньки, пока не оказался на улице.
Я сел в машину, заблокировал двери. Меня трясло так, что я не мог попасть ключом в замок зажигания.
Я уехал к другу. Сказал, что прорвало трубу, что дома потоп. Он пустил меня переночевать.
Я не спал всю ночь. Я сидел на кухне, пил кофе и смотрел на телефон.
Новых фото не было.
Новых записей не было.
Утром я решил, что сошел с ума. Нервный срыв. Галлюцинации.
Я вернулся домой днем, с другом (для храбрости).
В квартире было тихо. Шкаф закрыт. Пятна на потолке не было (может, высохло?). Отпечатка в шкафу — тоже (стерся?).
Друг посмеялся надо мной.
— Ты переработал, Игорек. Отдохни.
Я успокоился. Почти.
Я лег спать с включенным светом. С ножом под подушкой.
Финал. Новая папка
Прошла неделя. Ничего не происходило. Я начал забывать тот ужас. Списал все на кошмарный сон и лунатизм.
Сегодня утром я проснулся бодрым. Выспался.
Взял телефон.
Уведомление: "У вас новые фото в облаке. Альбом: 'Коллекция'".
Коллекция? Я не создавал такой альбом.
Я открыл.
Там было 10 фотографий.
Все сняты с потолка.
На всех — спящие люди.
Разные люди. Мужчины, женщины, дети.
У всех белые глаза.
И всех гладит черная рука.
Я листал фото.
Третье фото — мой сосед снизу.
Пятое — продавщица из магазина у дома.
Десятое...
Десятое фото было сделано сегодня. В 04:00.
На нем был мой друг. Тот самый, у которого я ночевал.
Он спал в своей квартире.
И черная рука сжимала его горло.
А внизу, в описании альбома, была подпись.
Сделанная с моего аккаунта.
"Мои любимые куклы. Скоро будет пополнение".
Я поднял голову.
Я сижу на кухне. Свет горит.
Но в отражении темного окна я вижу не себя.
За моим плечом, под самым потолком, висит темная тень.
Она держит в когтистых лапах мой старый телефон, который я потерял год назад.
И наводит камеру на меня.
Вспышка.
А вы часто чистите свое облако? Проверьте папку "Скрытое". Возможно, там есть фото, которые вы не делали. И на которых вы спите... но не одни.
Понравилась история? Хочешь еще больше жути, от которой невозможно уснуть? Подписывайся на мой Telegram-канал со страшными комиксами и рассказами: t.me/KripotaNight Там мы следим за тобой.