Который день суета, маята и непокой: всё не спорится и не ладится, клокочет и бурлит. Того и гляди, кому-то перепадет (по крайней мере наглой мордахе, которая внезапно впервые за 13 лет совместной жизни решила устроиться спать на кухонном столе). И вдруг вижу - завтра Международный день китов. И вспоминаю стихотворение Насти Чебыкиной: На остановке в море темноты Стоят, сопят автобусы-киты. Как будто все дороги под замком, Они столпились тесным косяком И вместо брызг сияющей воды Фонтанами пускают душный дым, Пыхтят и ждут команды мчать вперёд, Под брюхом пропуская смятый лёд. Мы видим лишь машину и места, Мечтая втайне оседлать кита. Прежде чем лето плотно закроет ставни,
Сизые ночи сделав ещё темней,
Можно мне просто стать придорожным камнем
В пыльной траве ускользающих тёплых дней? * Жить, не дыша, в полудрёме отбросив память,
И каждый год привечать до конца веков
Ящериц с хрупкими, словно фарфор, хвостами,
Звонких кузнечиков и золотых жуков, * Слушать, как ходят дожди по высоким
именно то, что мне было нужно сегодня
Который день суета, маята и непокой: всё не спорится и не ладится, клокочет и бурлит. Того и гляди, кому-то перепадет (по крайней мере наглой мордахе, которая внезапно впервые за 13 лет совместной жизни решила устроиться спать на кухонном столе).
И вдруг вижу - завтра Международный день китов. И вспоминаю стихотворение Насти Чебыкиной:
Киты
На остановке в море темноты
Стоят, сопят автобусы-киты.
Как будто все дороги под замком,
Они столпились тесным косяком
И вместо брызг сияющей воды
Фонтанами пускают душный дым,
Пыхтят и ждут команды мчать вперёд,
Под брюхом пропуская смятый лёд.
Мы видим лишь машину и места,
Мечтая втайне оседлать кита.
А потом нахожу вот это, какое-то волшебное эльфийское:
Прежде чем лето плотно закроет ставни,
Сизые ночи сделав ещё темней,
Можно мне просто стать придорожным камнем
В пыльной траве ускользающих тёплых дней?
*
Жить, не дыша, в полудрёме отбросив память,
И каждый год привечать до конца веков
Ящериц с хрупкими, словно фарфор, хвостами,
Звонких кузнечиков и золотых жуков,
*
Слушать, как ходят дожди по высоким травам,
Кутаться в мох и листья, затем в снега,
Чтобы, дождавшись весны с неспокойным нравом,
Выйти из долгой спячки под птичий гам...
*
И в новый круг, где лето откроет ставни
В белые ночи с бледной каймой теней.
Просто позвольте мне стать придорожным камнем
В пыльной траве ускользающих тёплых дней.
И еще такое, вселяющее надежду:
Кто не верит, поспорьте со мной,
Скорчив постные умные лица!
Я могу доказать, что весной
Мы живём под крылом у жар-птицы.
И однажды подняв в небо взгляд,
Мы увидим, согласно поверьям,
Как летят облака на закат,
Чтобы золотом выкрасить перья.
Вот ведь, живет в нашем городе девушка, работает в маленьком музее в Уйме - на родине Писахова, а время от времени сотворяет такие магические тексты, что способны погасить пожар и убаюкать вьюгу...
Эльфы - они среди нас!
А в галерее пусть будут киты (фото из открытых источников):
