Сергей открыл дверь своим ключом — тихо, стараясь не шуметь. Хотел сделать Ольге сюрприз. Командировка закончилась на день раньше, и он решил не звонить, а просто приехать.
В прихожей пахло свежей краской. Странно. Он снял ботинки, прислушался. Из гостиной доносились голоса — Ольгин и мужской, незнакомый.
— Вот сюда повесим, — говорил мужчина. — Здесь будет смотреться лучше.
— Вы уверены? — это Оля. — Может, чуть правее?
— Нет, именно тут. Поверьте, я знаю.
Сергей замер у вешалки. Сердце забилось быстрее. Он медленно прошёл по коридору, остановился у двери гостиной. Толкнул её.
В комнате стоял незнакомый мужчина лет сорока — в джинсах и чёрной футболке, с рулеткой в руках. Ольга стояла рядом, держа какой-то свёрток. Оба обернулись.
— Серёжа! — жена побледнела. — Ты... ты уже приехал?
— Как видишь.
Мужчина посмотрел на Ольгу, потом на Сергея.
— Ну, я пойду, наверное, — сказал он.
— Нет, подожди, — Ольга шагнула вперёд. — Серёж, это не то, о чём ты подумал.
— А что я подумал? — голос у него вышел ровным, холодным.
— Серёжа, пожалуйста. Дай объяснить.
Он смотрел на неё. На жену, с которой прожил пятнадцать лет. На женщину, которой доверял как себе. Которая сейчас стояла посреди гостиной с каким-то чужим мужиком и говорила: "это не то, о чём ты подумал".
— Объясняй, — сказал он.
— Это Игорь Викторович. Он дизайнер. Мы с ним... — она замялась. — Мы готовили тебе сюрприз. На юбилей.
— На какой юбилей?
— Сорок пять лет. Через неделю.
Сергей посмотрел на мужчину. Тот стоял у стены, неловко переминаясь с ноги на ногу.
— Дизайнер, — повторил Сергей.
— Да, — Ольга кивнула. — Игорь Викторович помогает мне переделать гостиную. Я хотела сделать тебе подарок. Ты же сам говорил, что надо бы обновить интерьер.
— Говорил.
— Вот я и решила. Пока ты в командировке — самое время. Думала успеть закончить до твоего приезда.
Он молчал. Смотрел на неё, пытаясь понять — правда или ложь. Ольга смотрела в ответ — открыто, прямо, без отвода глаз.
— Серёжа, я понимаю, как это выглядит, — сказала она тихо. — Но это правда. Просто сюрприз. Ничего больше.
Игорь Викторович кашлянул.
— Я, наверное, действительно пойду. Ольга Сергеевна, позвоните, когда будете готовы продолжить.
— Подождите, — Сергей обернулся к нему. — У вас есть визитка? Контакты?
— Конечно. — Мужчина полез в карман, достал визитку. Протянул.
Сергей взял. Прочитал: "Игорь Викторович Лебедев. Дизайнер интерьеров. Опыт работы двадцать лет".
— Хорошо, — сказал он. — Спасибо.
— Не за что. — Игорь Викторович посмотрел на Ольгу. — Я завтра позвоню.
— Спасибо.
Мужчина ушёл. В прихожей хлопнула дверь. Они остались вдвоём.
Ольга стояла у окна, держа всё тот же свёрток в руках. Сергей смотрел на неё.
— Покажи, что там, — сказал он, кивнув на свёрток.
Она развернула. Внутри была картина — небольшая, в деревянной раме. Пейзаж: осенний лес, дорога, уходящая вдаль.
— Это для стены, — сказала Ольга. — Над диваном. Игорь Викторович говорит, что тёплые тона добавят уюта.
— Дорогая?
— Не очень. Я откладывала понемногу.
Сергей подошёл ближе. Взял картину из её рук. Посмотрел.
— Красивая.
— Правда?
— Да.
Она вздохнула.
— Серёж, прости. Я не хотела, чтобы ты так узнал. Хотела, чтобы всё было готово, и ты просто пришёл, а тут — сюрприз.
— А что вообще планировалось?
— Перекрасить стены. Повесить новые шторы. Поменять мебель в углу. Ну и картину. — Она села на подлокотник дивана. — Игорь Викторович сказал, что за неделю всё успеем. Но ты приехал раньше.
Он сел рядом.
— Оль, я правда испугался.
— Знаю.
— Когда услышал мужской голос...
— Я понимаю.
Они помолчали.
— А почему дизайнер? — спросил Сергей. — Мы сами могли бы всё сделать.
— Могли. Но я хотела, чтобы было красиво. Профессионально. — Она посмотрела на него. — Ты заслуживаешь хорошего подарка. Столько работаешь, устаёшь. Хотела, чтобы дома было приятно возвращаться.
Он взял её за руку.
— Мне и так приятно.
— Я знаю. Но хотелось сделать ещё лучше.
Сергей встал, прошёлся по комнате. Посмотрел на стены — они правда были покрашены свежей краской, светло-бежевой, приятной для глаз.
— А когда ты всё это затеяла?
— Как только узнала, что ты уедешь в командировку. Позвонила Игорю Викторовичу — мне его Таня, соседка, посоветовала. Он пришёл, посмотрел, набросал план. Мы начали три дня назад.
— И много уже сделано?
— Стены покрасили. Шторы заказала, они завтра приедут. Мебель решили не менять — Игорь Викторович говорит, что можно просто переставить. Ну и картину повесить.
Сергей кивнул. Подошёл к окну. За стеклом был виден двор — детская площадка, скамейки, голые деревья. Обычный ноябрьский вечер.
— Серёж, — позвала Ольга. — Ты мне веришь?
Он обернулся.
— Верю.
— Правда?
— Правда.
Она встала, подошла к нему. Обняла. Он прижал её к себе.
— Прости, что испугала, — прошептала она.
— Ничего. Это я дурак. Надо было позвонить, предупредить.
— Нет, ты не дурак. Просто вышло неудачно.
Они постояли так, обнявшись, молча.
— Оль, — сказал он. — А что со стеной над диваном? Там краска чуть темнее.
Она рассмеялась.
— Это грунтовка. Завтра покрасим финальным слоем. Игорь Викторович говорит, надо дать просохнуть ночь.
— Понятно.
— Тебе нравится цвет?
Он посмотрел.
— Нравится. Тёплый. Уютный.
— Я так и думала. — Она отстранилась, взяла его за руку. — Пойдём на кухню. Я тебе ужин разогрею. Небось голодный.
— Голодный.
На кухне пахло борщом. Ольга достала из холодильника кастрюлю, поставила на плиту.
— Садись. Сейчас быстро.
Сергей сел за стол. Смотрел, как она возится у плиты — привычными движениями, которые знал наизусть. Столько лет вместе, а всё равно каждый раз как будто заново влюбляешься.
— Оль.
— М?
— А если бы я не поверил? Если бы решил, что ты врёшь?
Она обернулась.
— Не знаю. Наверное, показала бы тебе эскизы, переписку с Игорем Викторовичем, чеки на материалы. Доказала бы.
— А если бы и это не помогло?
Она помолчала. Помешала борщ в кастрюле.
— Тогда было бы очень больно, — сказала она тихо. — Потому что я правду говорю. И если бы ты не поверил, значит, доверия между нами нет. А без доверия — что за жизнь?
Сергей встал, подошёл к ней. Обнял сзади.
— Прости.
— За что?
— За то, что подумал плохое. Хоть и на секунду.
— Серёж, это нормально. На твоём месте я бы тоже испугалась.
Он прижался лбом к её затылку.
— Я тебя люблю.
— И я тебя.
Они постояли так, пока борщ не закипел. Ольга выключила плиту, разлила по тарелкам.
— Ешь. Остынет — невкусно.
Сергей сел, взял ложку. Борщ был горячий, наваристый, со сметаной и чесноком. Он ел и чувствовал, как напряжение медленно уходит из плеч, из шеи, из всего тела.
— Вкусно, — сказал он.
— Рада. — Ольга села напротив с чашкой чая. — Как командировка?
— Нормально. Договор подписали. Завтра отчёты отправлю.
— Устал?
— Да. Но ничего.
— Ложись пораньше.
— Лягу.
Они замолчали. За окном зажглись фонари — один за другим, выстраиваясь вдоль дорожки.
— Серёж, — сказала Ольга. — А теперь что со сюрпризом? Ты же всё увидел.
— Ну и что?
— Сюрприз испорчен.
— Не испорчен. Я же не знаю, какие шторы ты заказала. И как мебель переставишь. И как картина будет висеть.
Она улыбнулась.
— Правда хочешь, чтобы я доделала?
— Конечно.
— А ты не будешь подсматривать?
— Не буду.
— Обещаешь?
— Обещаю.
Она протянула руку через стол. Он взял её за ладонь.
— Хорошо, — сказала она. — Тогда завтра, пока ты на работе, доделаем. Вечером придёшь — всё будет готово.
— Договорились.
Сергей доел борщ, отнёс тарелку в мойку. Ольга включила воду, начала мыть посуду. Он взял полотенце, стал вытирать.
— Как дома-то без меня было? — спросил он.
— Тихо. Скучно. Даже телевизор не хотелось включать.
— Я тоже скучал.
— Врёшь.
— Не вру. Честно.
Она усмехнулась.
— Ладно, верю.
Они домыли посуду, вытерли руки. Сергей зевнул.
— Пойду в душ. А то дорога вымотала.
— Иди. Я бельё постелю свежее.
В душе он стоял под горячей водой и думал о произошедшем. О том, как испугался, увидев чужого мужчину дома. О том, как Ольга объяснила — спокойно, честно, без суеты. О том, что поверил ей сразу, потому что знал: она не способна врать.
Пятнадцать лет вместе. Пятнадцать лет доверия. Конечно, бывали ссоры, размолвки, недопонимания. Но измены, обмана — никогда.
Он вышел из душа, вытерся. Надел домашние штаны и футболку. В спальне Ольга уже лежала в постели с книгой.
— Быстро, — сказала она.
— Устал.
— Ложись. — Она отложила книгу, выключила лампу.
Сергей лёг рядом. Она прижалась к нему — тёплая, знакомая, родная.
— Спокойной ночи, — прошептала она.
— Спокойной ночи.
Он закрыл глаза. Засыпал быстро, проваливаясь в темноту, тяжёлую и мягкую.
Утром проснулся от запаха кофе. Ольга уже была на кухне — в халате, с чашкой в руке.
— Доброе утро, — сказала она.
— Доброе. — Он потянулся, зевнул. — Во сколько?
— Семь. Тебе в девять на работу?
— Да.
— Успеешь. Завтрак готов.
Они позавтракали вместе — яичницей с хлебом и кофе. Потом Сергей оделся, взял портфель.
— Вечером жди сюрприз, — сказала Ольга на прощание.
— Жду.
— Не забудь.
— Не забуду.
Он поцеловал её и ушёл.
Работа прошла быстро. Отчёты, совещания, звонки. Вечером Сергей вышел ровно в шесть, сел в автобус. Ехал и думал о том, что Ольга успела сделать за день. Интересно было.
Открыл дверь своим ключом. В прихожей снова пахло краской, но уже слабее. Он разулся, прошёл в гостиную.
И замер на пороге.
Комната изменилась. Стены были ровного бежевого цвета, тёплого и уютного. На окнах висели новые шторы — плотные, кофейного оттенка, до пола. Мебель стояла по-другому: диван у окна, кресло у стены, торшер в углу. А над диваном висела картина — та самая, с осенним лесом.
Ольга стояла посреди комнаты. Улыбалась.
— Ну как?
Сергей медленно обошёл комнату. Посмотрел на стены, на шторы, на картину.
— Красиво, — сказал он. — Очень красиво.
— Правда?
— Правда.
Она подошла к нему.
— С днём рождения, Серёж. Хоть и на неделю раньше.
Он обнял её.
— Спасибо. Лучший подарок.
— Не за что. — Она прижалась к нему. — Ты этого достоин.
Они стояли посреди обновлённой гостиной — обнявшись, молча, счастливые. За окном догорал вечер, зажигались первые звёзды.
А в комнате было тепло, уютно и по-домашнему.
Как и должно быть.