Здравствуйте, мои дорогие читатели! ❤️ Утренний рассказ уже здесь; после прочтения загляните в Телеграм и выберите концовку - финал на Дзене в 18:30. ❤️
В квартире пахло пылью, старым скотчем и переменам. Я сидела на коробке с надписью «Кухня — хрупкое!» и смотрела на пустые стены. Обои, которые я клеила пять лет назад, местами выцвели, на полу остался след от дивана. Грустно? Немного. Но впереди маячила трешка в новостройке. Простор, панорамные окна, новая жизнь.
Ради этой мечты пришлось продать мою уютную «двушку». Я, конечно, в этих делах полный профан. Для меня кадастровая стоимость и рыночная — это темный лес. Но у меня была Светка.
Светка. Моя лучшая подруга со второго класса. Мы с ней пуд соли съели, парней делили (в мою пользу, конечно), ревели друг у друга на плече, когда жизнь била ключом, и всё по голове. Светка — это не просто подруга. Это сестра. Крёстная моего кота, в конце концов.
Последние три года она работала риелтором. Ходила вся такая деловая, на шпильках, с папкой под мышкой. «Акула бизнеса», как она сама себя называла.
— Юлька, даже не парься! — щебетала она, когда я заикнулась о продаже. — Я тебе всё сделаю в лучшем виде. Без комиссии! Мы ж свои люди. Зачем тебе кормить чужих дядей? Я чисто по-дружески. Ну, проставишься потом коньяком и тортиком.
Я растаяла. «Божий одуванчик», а не подруга. Святая женщина. Я ей ключи отдала, документы все доверила. «Ты работай, Юль, не отвлекайся, я сама показы проведу». И она проводила. Умотала, наверное, бедняжка, мотаясь ко мне через весь город.
Покупатель нашелся быстро. Какой-то мужичок, нервный, дерганый, всё углы высматривал, плинтуса ковырял. Но деньги у него были наличкой.
— Слушай, — сказала мне тогда Света, отведя в сторонку и понизив голос до заговорщического шепота. — Он хочет в договоре цену занизить. Ну, ты понимаешь, для налоговой. Тебе же лучше, налог с продажи платить не надо. Мы напишем, что квартира стоит десять миллионов, а остальной миллион он тебе так отдаст. Ну, или как-нибудь оформим распиской.
Я, честно говоря, в этом ничего не понимала. — Свет, а это не опасно? — Ты мне не доверяешь? — она обиженно надула губы, подведенные яркой помадой. — Я ж профи. Всё будет чики-пуки.
И я согласилась. Подписала договор купли-продажи на десять миллионов. Деньги получила, пересчитала, положила в ячейку. Сделка закрыта. Я выдохнула.
И вот сижу я на чемоданах. Жду Светку. Она обещала заскочить с шампанским, отметить удачную сделку. «Красотуля» моя. Телефон звякнул. Незнакомый номер. — Алло? — Юлия Викторовна? — голос мужской, тот самый, нервный. Покупатель. — Да, слушаю. — Это Игорь. Мы у вас квартиру купили. Извините, тут вопрос возник… Ваш риелтор, Светлана, трубку не берет. А мне для отчетности нужна расписка от неё. — Какая расписка? — я напряглась. Внутри всё похолодело. — Ну как какая… На миллион. Который я ей передал как комиссию агентства. Она сказала, что это включено в стоимость, но идет отдельным траншем ей за услуги. А жена меня пилит, говорит, надо было бумагу взять, а то вдруг вы потом скажете, что мы не доплатили.
У меня чуть телефон из рук не выпал. — Подождите, Игорь. Какой миллион? — Ну, мы договорились на одиннадцать. Десять вам по договору, а один — ей на руки. Она сказала, это ваша с ней договоренность, типа вы ей должны за работу, но чтобы вам налоги не платить, плачу я через неё… Я что-то не то сказал?
В горле пересохло. Сердце застучало где-то в висках, больно, гулко. Одиннадцать. Квартира ушла за одиннадцать. А я получила десять. Миллион. Целый миллион рублей. Мои деньги. Деньги, на которые я планировала ремонт в новой квартире. Светка забрала их себе. «Без комиссии», говорила она. «По-дружески». «За тортик».
В прихожей зазвенел звонок. Это была она. Я медленно встала. Ноги ватные, как будто я марафон пробежала. Открыла дверь. Светка влетела в квартиру как ураган. Счастливая, румяная, с бутылкой «Вдовы Клико» (ого, гуляем!) в одной руке и тортом в другой.
— Приве-е-ет, новосел! — заорала она. — Ну что, пакуешься? Я тебе пузырь притащила, отметить! Мы молодцы!
Она прошла на кухню, поставила пакеты, не разуваясь. Цокала каблуками по ламинату. — Фух, умотала я сегодня, — выдохнула она, падая на единственный оставшийся стул. — Слушай, этот Игорь твой — тот еще душнила. Весь мозг мне вынес с актом передачи. Но я его уболтала. Я ж профи!
Она рассмеялась. Громко, заливисто. Я стояла в дверном проеме и смотрела на неё. На её новый плащ (наверное, дорогой). На её довольную физиономию.
— Свет, — тихо сказала я. — А? — она уже боролась с пробкой шампанского. — Неси бокалы, подруга! — Игорь звонил.
Руки Светки на секунду замерли. Пробка с хлопком вылетела, пена брызнула на стол, на её модный плащ. — Ой, блин! — она начала судорожно вытирать пятно салфеткой. — Вот криворукая… Чего звонил-то? Потерял чего?
— Спрашивал про расписку. На миллион. Света застыла. Медленно подняла на меня глаза. В них на секунду мелькнул испуг, но тут же сменился наглым, стеклянным выражением.
— А, это… — она махнула рукой. — Ну да. Он попросил, я забыла. Потом завезу.
— Свет, — я сделала шаг вперед. — Ты продала квартиру за одиннадцать. А мне отдала десять. Где мой миллион?
В кухне повисла тишина. Только холодильник гудел, как трансформаторная будка. Света выпрямилась. Отставила бутылку. Её лицо изменилось. Исчезла «подружка», появилась та самая базарная торговка, которая жила в ней где-то глубоко.
— Твой миллион? — переспросила она, скривив губы. — Юля, ты в своем уме? Это моя работа! Ты думаешь, покупатели на деревьях растут? Я носилась с твоей халупой месяц! Я бензин тратила, время свое драгоценное! Любой труд должен быть оплачен.
— Миллион?! — я задохнулась от возмущения. — Ты сказала «без комиссии»! Ты сказала «по-дружески»! Ты украла у меня миллион!
— Не украла, а заработала! — рявкнула она, и в её голосе зазвенели металлические нотки. — Скажи спасибо, что вообще продали! Рынок стоит! Если бы не я, ты бы еще год сидела в этом клоповнике. А так — и тебе хорошо, и мне приятно. Подумаешь, миллион. Тебе десяти мало? Жадность, Юля, это грех.
Она взяла бокал, налила себе шампанского и залпом выпила. — И вообще, я тебе услугу оказала. Налоги тебе оптимизировала. А ты мне тут истерики закатываешь. Не стыдно? Мы же подруги!
Она смотрела на меня с вызовом. Наглая. Уверенная в своей правоте. Вор, который считает себя благодетелем. Мерзость подкатила к горлу. Хотелось взять этот торт и размазать по её намалеванному лицу.
— Вон, — прошептала я. — Что? — она удивленно подняла бровь. — Верни деньги и уходи. — Денег нет, — отрезала она. — Я уже ипотеку закрыла. И шубу купила. Так что извини, подруга. Проехали. Давай лучше выпьем. Чего ты как не родная?
Голосуйте в телеграм канале.
А Вы заглядывали в мой телеграм-бот?
Там вас ждет много рассказов! И самое интереное - там Вы тоже решаете судьбы героев сами!
