В приемном покое пахло хлоркой и безнадежностью. Сонная медсестра долго листала журнал, хмурясь и поправляя очки. — Вера Павловна Соколова? Есть такая. В реанимацию перевели час назад. Состояние критическое. Вы дочь? — Я… — Алина запнулась. — Я дальняя родственница. Она звонила мне. Просила дочь. — Так дочь у неё Марина. В карте записана. Только телефон там указан старый, недоступен. Мы пытались связаться, когда ей хуже стало. — Она звонила мне, — повторила Алина. — Ошиблась цифрой. Дайте мне адрес. Пожалуйста. Я привезу её. Медсестра колебалась. Это было против правил. Но, взглянув на трясущиеся руки Алины, на её бледное лицо, на котором застыла решимость, она вздохнула и написала что-то на стикере. — Улица Гагарина, 14, квартира 56. Это по прописке. Если она там еще живет. Алина вылетела из больницы. Город был пустым и черным, только редкие фонари выхватывали из темноты куски грязного снега. Машина неслась сквозь ночь, разрезая фарами густой туман. Панельная девятиэтажка на окраине в
Публикация доступна с подпиской
Читатель Дзена