Виталий Аркадьевич стоял, напоминая памятник «Покорителю космоса», у которого внезапно украли ракету. Его рот открывался и закрывался, издавая звуки, похожие на скрип несмазанной телеги. Три жалкие плотвички в ведре у его ног смотрели на происходящее мутными глазами, словно тоже не одобряли этот перфоманс... Начало истории — Мама... Нина... — наконец выдавил он, указывая трясущимся пальцем на идеально ровное поле, где еще в пятницу колосилась ботва. — Это что? Где «Адретта»? Где стратегический запас? Вы что, напалмом тут всё выжгли? Тамара Ильинична, поправив леопардовый купальник, надетый поверх водолазки (вечер все-таки был прохладный), выпустила колечко дыма из кальяна. Дым пах дыней и безысходностью для Виталия. — А мы, сынок, решили сменить концепцию, — провозгласила она голосом диктора советского телевидения. — Агрофитнес отменяется. Мы переходим на ландшафтный дизайн и релаксацию. Нравится? Английский газон! — Какой к лешему газон?! — взревел Виталий, обретая дар речи. — Это же
Публикация доступна с подпиской
Клуб ПРЕМИУМ Читателей