Часть цикла «Тёмная романтика» на ЯПисатель.рф
Невеста по ошибке
Вера не верила в знаки судьбы. Она верила в сметы, дедлайны и надёжных подрядчиков. Но когда в два часа ночи ей позвонил незнакомый мужчина и предложил тройную ставку за оформление свадьбы к рассвету — в заброшенной усадьбе, без электричества, без согласований, без вопросов — она почему-то сказала «да».
Возможно, дело было в его голосе. Низкий, с хрипотцой, с едва уловимым акцентом — не иностранным, а скорее старомодным, словно человек привык говорить на языке, которого больше не существует.
Усадьба Заречье стояла в двадцати минутах от города, но казалась другим миром. За чугунными воротами начиналась подъездная аллея, заросшая шиповником, который в октябрьской темноте выглядел как колючая проволока. Дом — двухэтажный, с колоннами и провалившейся крышей правого крыла — был из тёмного кирпича, и луна ложилась на него, как серебряная пыль на рану.
Демьян ждал у входа с фонарём.
Первое, что подумала Вера: так не бывает. Люди так не выглядят. Не в реальности, не в три часа ночи, не на пороге руин. Он был высок, широкоплеч, с лицом, которое хотелось изучать — тёмные брови, прямой нос, губы, в которых пряталась то ли усмешка, то ли вызов. Волосы — чёрные, чуть длиннее, чем носят сейчас, — падали на лоб. А глаза были зелёными. Нечестно, невозможно зелёными, как бутылочное стекло на просвет.
— Вера? — Он поднял фонарь выше, и тени на его лице сместились, сделав скулы острее. — Спасибо, что приехали.
— За тройную ставку я бы приехала и на Луну, — ответила она, вытаскивая из фургона первую коробку.
Он забрал у неё коробку — молча, уверенно, так, что их пальцы соприкоснулись на мгновение. Его руки были горячими. Неестественно горячими для человека, стоявшего на холоде.
— Расскажите, что вы хотите, — сказала Вера, доставая блокнот.
— Как было раньше. Как здесь праздновали свадьбы сто лет назад. Свечи. Цветы. Ткани.
— А невеста? Какие у неё пожелания?
Он помолчал.
— Невеста доверяет моему вкусу.
Что-то в этой паузе зацепило Веру, как заноза. Но она списала это на усталость и принялась за работу.
Дом внутри был лучше, чем снаружи. Главный зал сохранился — высокие потолки с лепниной, камин из белого мрамора, широкие окна. Пол скрипел, но держал. Стены были голыми, но чистыми — кто-то явно готовил это место.
— Вы сами всё убрали? — спросила Вера, расстилая рулон бордового бархата.
— Я здесь давно, — ответил Демьян неопределённо.
Он помогал ей. Не как заказчик, который стоит в стороне и указывает, а как человек, привыкший работать руками. Подавал ткани, держал стремянку, когда она вешала гирлянды из сухих цветов. И каждый раз, когда их руки оказывались рядом, Вера чувствовала это тепло — настойчивое, обволакивающее, как если бы в нём горел невидимый огонь.
Они работали молча — хорошим, плотным молчанием, какое бывает между людьми, которые давно знакомы. Но они не были знакомы. Вера напоминала себе об этом каждые десять минут.
В четыре утра они остановились передохнуть. Демьян достал откуда-то бутылку вина и два бокала — настоящих, хрустальных, с тонкими ножками.
— Вино из подвала, — сказал он. — Ему лет больше, чем нам обоим.
Вино было тёмным и сладким, с привкусом чего-то незнакомого — не фруктов, не специй, а чего-то, чему Вера не могла подобрать названия. Но от него стало тепло и спокойно, и стены перестали казаться чужими.
— Расскажите о невесте, — попросила Вера. — Мне нужно понимать, для кого я это делаю.
Демьян поднёс бокал к губам, но не отпил. Смотрел на вино, как в зеркало.
— Она... — он поставил бокал. — Она художница. Она видит красоту там, где другие видят руины. Она не боится темноты. Она приехала бы в заброшенный дом посреди ночи, если бы кто-то попросил.
Вера замерла. Каждое слово звучало не как описание абстрактной невесты. Каждое слово звучало как описание неё.
— Демьян, — она отставила бокал. — Что происходит?
Он встал. Подошёл к камину, опёрся о мраморную полку, и свет свечей сделал его силуэт почти нереальным.
— Двести лет назад в этом доме жил мой предок. Он полюбил женщину не своего круга — художницу, дочь управляющего. Они должны были обвенчаться здесь, в этом зале. Но она не пришла.
— Почему?
— Её уговорили, что она ему не пара. Она уехала на рассвете. А он остался. И ждал.
— Всю жизнь? Читать далее ->
Подпишись, ставь 👍, Пушкин бы подписался!
#тёмная_романтика #свадьба_в_усадьбе #загадочный_жених #ночное_оформление #запретное_влечение #мистика #страсть #родовое_проклятие