Иногда от поэзии ждут слишком многого. Объяснений. Формулировок. Чёткой мысли, которую можно разобрать, как инструкцию. Но поэт живёт не там.
Он не в прямых словах и не в очевидных выводах. Он — в том, что остаётся между строк, когда текст уже закончился, а чувство ещё дышит. Этот стих — о том, почему поэзию невозможно «понять буквально».
В прямых словах вам не найти поэта
В прямых словах вам не найти поэта,
Мир образов его покрыт туманом,
Где смыслы прячут свет от суеты.
Он говорит тут не строкой — дыханьем.
В прямых словах вам не найти поэта —
Он там, где пауза длинней строки,
Где боль и радость слиты незаметно
В «молчи» на пальце, кончике руки.
Он не для тех, кто ищет объяснения,
И не для тех, кто требует ответ.
Поэт живёт в мгновенье откровения,
Где слово — тень, а чувство — свет.
И если вдруг вам станет слишком тихо,
И между строк зашепчет пустота —
Не закрывайте эту книгу быстро:
Там говорит не текст. Там — душа.
Поэт не объясняет — он настраивает. Как музыка: ты либо слышишь, либо нет.
Либо внутри что-то откликается, либо остаётся тишина.
В этом тексте важны не метафоры сами по себе, а то, что они не требуют расшифровки. Пауза здесь — часть смысла. Молчание — продолжение строки. Иногда поэзия — это не ответ, а разрешение не спрашивать.
И если после прочтения стало чуть тише внутри — значит, мой текст был услышан. Не умом.
Дыханием...