"Прочтён"

Недоверие жжёт, прорастая в уставшие вены, —

Я хватаю забытый тобой на столе телефон.

Там, где строчки чужих — «я скучаю», «приеду», «наверно», —

Я ищу свою смерть, находя её в каждом «прочтён».

Я ревную так дико, так плоско, так жалко, так жадно,

Я листаю твой список последних звонков, как допрос.

Это всё, что осталось: листать этот мир беспощадно.

До тебя, до неё, до вины, кто б её не принёс.

Ты ответишь устало: «Тебе это, милая, снится…»

Только мысли мои по живому изгложет пурга.

Эта женщина где-то живёт, дышит, ест, веселится

И не знает, какого себе наживает врага.