— Слушай, а ты вообще-то счастлива? — спросила Ленка, отпивая капучино.
Я зависла над своим латте. Вопрос влетел как пуля — неожиданно и точно в цель.
— Ну... — протянула я. — А кто вообще счастлив? Это же утопия какая-то.
— Вот именно так отвечают несчастные люди, — хмыкнула подруга. — Счастливые обычно говорят: «Да, блин, офигенски!»
Я отвела взгляд. За окном кофейни сыпал мартовский снег, последний, уже рыхлый и обречённый. Три года моего замужества. Три года с Максимом — хорошим, надёжным, правильным. Который готовит завтраки по выходным, помнит про годовщины и никогда не повышает голос. Идеальный муж. По всем пунктам.
Но на душе у меня тоска зелёная.
— Лен, я просто устала, наверное, — соврала я. — Работа, дом...
— Ага, конечно, — она скептически прищурилась. — Только у тебя глаза как у спаниеля, которого выгуливают строго по расписанию.
Не успела я возмутиться, как телефон завибрировал. Новое сообщение. От неизвестного номера.
«Привет. Это Андрей. Случайно наткнулся на твой профиль. Как жизнь?»
Сердце ухнуло вниз, в желудок, а потом взлетело к горлу.
Андрей.
— Ты чего побледнела? — Ленка наклонилась через стол. — Кто-то умер?
— Хуже, — прошептала я. — Воскрес.
Андрей. Мой Андрей из университета. Тот, с которым мы жгли ночи напролёт, целовались в подворотнях и строили планы на будущее, где обязательно была квартира с панорамными окнами и огромный рыжий кот. Тот, который бросил меня и свалил в Москву сразу после выпускного и пропал. Полностью. Как будто испарился.
Шесть лет назад.
«Нормально, — напечатала я дрожащими пальцами. — А у тебя?»
«Вернулся в город. Давай встретимся? Хочу увидеть.»
Я должна была написать, что замужем. Что не могу. Что это неправильно.
Вместо этого я написала: «Хорошо. Завтра в семь?»
— Ты офигела? — выдохнула Ленка, читая через моё плечо. — У тебя муж!
— Я просто встречусь со старым другом, — огрызнулась я. — Кофе попьём. Поговорим. Что такого?
— Всё такое! — она ткнула пальцем в экран. — Ты же знаешь, что старая любовь не ржавеет. Она как мина замедленного действия!
Но я уже не слушала. Внутри что-то проснулось. Что-то давно забытое, спящее. Предвкушение. Азарт. Живость.
Бабочки в животе, чёрт возьми. Те самые, которых с Максимом не было... никогда.
Я увидела Андрея раньше, чем он меня. Он стоял у входа в кафе, высокий, в чёрном пальто, с той же взъерошенной чёлкой и усталыми глазами. Только морщинки у глаз стали глубже.
— Привет, — выдохнула я, подходя.
Он обернулся — и улыбнулся. Этой своей кривой улыбкой, от которой у меня всегда подкашивались ноги.
— Бог мой, — медленно произнёс он. — Ты почти не изменилась.
— Врёшь, — я попыталась рассмеяться. — Постарела на сто лет.
— Стала красивее, — поправил он. — Если это вообще возможно.
Мы зашли внутрь. Заказали вино. Начали говорить — и не могли остановиться. Он рассказывал про Москву, про бешеный ритм, про проекты, которые съедали жизнь. Я — про работу, про город, который не меняется. Про всё, кроме Максима.
— Ты замужем, — сказал он вдруг. Не спросил — констатировал.
Я вздрогнула.
— Откуда знаешь?
— Кольцо, — кивнул он на мою руку. — Плюс такой виноватый взгляд.
Я судорожно сглотнула.
— Три года.
— Любишь его?
Вопрос повис в воздухе. Я долго молчала.
— Он хороший человек, — наконец выдавила я.
— Это не ответ, — тихо сказал Андрей.
И накрыл мою руку своей.
Ток прошёл от кончиков пальцев до затылка. Я должна была убрать руку. Встать. Уйти.
Вместо этого я перевернула ладонь и сжала его пальцы.
Мы встречались почти каждый день. Кофе. Прогулки. Кино. Поцелуй в машине под дождём, от которого я задыхалась. Ночь в его съёмной квартире, после которой я три часа рыдала в ванной.
— Я не могу так, — шептала я, лёжа на его груди. — Понимаешь? Я чувствую себя падшей женщиной.
— Тогда уходи, — так же тихо отвечал он. — Прямо сейчас.
Я молчала. Потому что не могла. Каждая клеточка моего тела кричала, что вот он — мой человек. Тот, с которым я дышу в один ритм. Тот, рядом с которым я живая.
А дома меня ждал Максим. С ужином, с улыбкой, с безграничной любовью, которая душила меня сильнее петли.
— Как прошёл день? — спрашивал он, обнимая.
— Нормально, — врала я, ненавидя себя. — Устала просто.
Он целовал меня в макушку, варил чай, укрывал пледом. Заботился. Любил.
А я изменяла ему каждый день. В мыслях, в желаниях, в каждом вздохе.
— Я больше не могу, — сказала я Андрею однажды вечером. — Мне нужно поставить точку.
Он замер с бокалом вина в руке.
— Точку в чём?
—На наших отношениях, — я с трудом выдавила слова. — Это неправильно. Я замужем. Я не могу так жить — между двумя мирами.
— Тогда выбери один, — жёстко сказал он. — Разведись. Будь со мной.
— Ты же знаешь, это не так просто...
— Просто, очень просто— перебил он. — Если ты действительно хочешь.
Я молчала. Потому что не знала, чего хочу на самом деле. Безопасности с Максимом? Или этого сумасшедшего счастья с Андреем, которое может сгореть через год?
— Мне нужно подумать, — прошептала я. — Дай мне время.
— Сколько угодно, — устало ответил он. — Я же ждал шесть лет. Что мне стоит подождать ещё немного?
Но в его глазах я увидела боль. И поняла, что теряю его снова.
Решение пришло неожиданно. Я проснулась утром с дикой тошнотой. Добежала до туалета, опустошила желудок и замерла, уставившись на кафельный пол.
Задержка.
Две недели.
Господи.
Тест показал две полоски. Я сделала ещё один — та же история. Третий. Четвёртый.
Беременна.
От Андрея. Точно от него — с Максимом мы не спали уже больше месяца.
Я сидела на полу в ванной и смеялась сквозь слёзы. Вот так. Вселенная сделала выбор за меня.
— Тебе плохо? — обеспокоенно позвал Максим из комнаты. — Вызвать врача?
— Нет, — крикнула я. — Всё нормально!
Но ничего не было нормально.
Я решила сказать Андрею первому. Встретились в парке — он хотел поговорить о чём-то важном. Я тоже.
— Ты первый, — попросила я, когда мы сели на скамейку.
Он глубоко вдохнул.
— Мне предложили контракт. В Берлине. На три года. Я... я хотел отказаться. Из-за тебя. Но не могу так продолжать, понимаешь? Любить тебя по кускам. Видеть украдкой. Ждать, когда ты наконец решишься.
У меня перехватило дыхание.
— Андрей...
— Поэтому я решил, — продолжил он. — Если ты не уйдёшь от него в течение месяца, я уезжаю. Навсегда.
Ультиматум. Он поставил мне ультиматум.
— Я беременна, — выпалила я.
Он побледнел.
— Что?
— От тебя. Две недели. Я только сегодня узнала.
Молчание. Долгое, тягучее, невыносимое.
— И что ты... что ты будешь делать? — хрипло спросил он.
— Рожать, — твёрдо сказала я. — Я хочу этого ребёнка.
— Тогда уходи от него. Сегодня. Мы справимся. Вместе.
Я кивнула. Плакала и кивнула. Потому что теперь выбора действительно не было.
Максим сидел на кухне с кружкой чая, когда я вернулась. Спокойный, как всегда. Улыбнулся при виде меня.
— Привет. Ужинать будешь?
— Макс, — голос дрогнул. — Мне нужно тебе кое-что сказать.
Он внимательно посмотрел на меня.
— Знаю.
Я оторопела.
— Что... что знаешь?
— Про Андрея, — просто сказал он. — Про то, что ты встречаешься с ним. Про то, что любишь его, а не меня.
Земля ушла из-под ног.
— Ты... ты знал? С самого начала?
—Да, — кивнул он. — Ты стала другой. Глаза горят, улыбаешься телефону, песни напеваешь. Я ждал, когда ты сама расскажешь.
— И молчал? Почему?!
— Потому что любил тебя, — грустно улыбнулся он. — Надеялся, что это пройдёт. Что ты выберешь меня.
Слёзы душили. Я опустилась на стул напротив.
— Прости, — прошептала я. — Я не хотела... Ты такой хороший. И я пыталась полюбить тебя. Честно пыталась.
— Знаю, — он накрыл мою руку своей. — Я видел. Но любовь не появляется от стараний, правда?
— Я беременна, — выдавила я. — От него.
Рука дёрнулась. Он побледнел, но голос остался ровным.
— Понятно.
— Макс...
— Я отпускаю тебя, — тихо сказал он. — Не хочу, но отпускаю. Потому что ребёнок должен расти в любви. А я не смогу... не смогу любить его. Прости.
Я рыдала в голос. Обнимала его. Просила прощения. А он гладил меня по голове и повторял:
— Всё хорошо. Всё правильно. Иди к нему.
Андрей открыл дверь . Видно было — не спал всю ночь.
—Андрей, я сказала ему, — прошептала я. — Мы разводимся.
Он рухнул на колени, обнял меня за талию, прижался лбом к животу.
— Я буду хорошим отцом, — глухо пробормотал. — Обещаю. Мы справимся.
— Справимся, — повторила я, зарываясь пальцами в его волосы.
И впервые за три года почувствовала себя счастливой.
Старая любовь и правда не ржавеет. Она просто ждёт своего часа, тихо тлея где-то в глубине души. А потом вспыхивает — и сжигает всё дотла.
Чтобы на пепелище выросло что-то новое.
Настоящее.
https://dzen.ru/a/aYICcILPdGCm_I7e?share_to=link