Апогей наступил в день сдачи годового отчета для инвесторов. Презентация была сложной, и Алене, по глупости (или от безысходности), поручили свести один небольшой, но важный блок данных. Ирина сто раз все объяснила, разжевала и положила в рот. В десять утра Алены в офисе не было. В одиннадцать тоже. Телефон молчал. Матвей и Ирина сидели как на иголках. Без этих данных презентация выглядела куцей. В двенадцать, за час до встречи, пришло сообщение. Голосовое. Голос Алены звучал так, будто она умирает, не меньше. Слабый, хриплый, с подвываниями: — Дядя Матвей... Я не могу... У меня температура сорок... Кажется, это какой-то жуткий вирус. Я встать не могу, всё тело ломит. Я умираю... Прости, я не приду... Ирина схватилась за голову. Отдел в панике начал переделывать всё с нуля, собирать цифры по крупицам. Матвей сидел в кабинете и слушал это сообщение. Внутри всё кипело, но где-то на дне шевельнулась тревога. А вдруг правда? Вдруг девчонка реально свалилась? Температура сорок — это не шутк
Публикация доступна с подпиской
Читатель Дзена