Вчера я вышла из церкви, и мир показался мне другим. Впервые за долгие восемь лет я почувствовала благодать. Она не обрушилась на меня как гром среди ясного неба, а скорее тихо и нежно разлилась внутри, словно кто-то зажёг в самой глубине души маленький, тёплый огонёк.
Нет, я не набожная старушка, которой привычны эти церковные термины. Я обычная женщина, которую жизнь однажды разделила на «до» и «после». После того как не стало мужа, мир для меня потускнел, звуки стали тише, а краски — блёклыми. Именно тогда я переступила порог храма. Может быть, искала тишины, а может — ответа на вопрос «как так?».
Вот уже восемь лет почти каждый воскресный день — это моя тихая встреча. Я прихожу, становлюсь в уголке, где пахнет воском, слушаю службу, стройное пение хора и... мысленно разговариваю с мужем. Я рассказываю ему о наших детях и внуках, о погоде за окном, о мелких домашних заботах. Мне всегда казалось, что он где-то рядом и слышит меня. Но это был разговор в одну сторону, разговор надежды.
А сегодня случилось иначе. Сегодня я причастилась. А когда вышла на улицу, зимнее солнце вдруг ударило в глаза, и я остановилась. В ушах ещё звучал колокольный звон, но он был не грустным, а чистым и высоким, как это небо.
Я почувствовала лёгкость, будто с души сняли камень, который я так долго носила. На душе стало покойно и радостно, как в детстве. И поняла: я не просто говорила с мужем все эти годы — я молилась за него. А сегодня, впервые за долгое время, я почувствовала, что и он, и Господь слышат меня.
Это и есть благодать.