Люди все-таки одинаковы. Везде. На любом краю земного шарика. А уж у принадлежащих к т. н. "европейской цивилизации" совсем мало различий - вне зависимости от того, рождены они были в "странах капитала" или в "странах социализма". Этот текст переведен с английского - а мог бы быть написан на немецком, французском или польском - или даже по-сербски или по-болгарски. И на русском, конечно же - ибо на русском я тоже встречала нечто подобное - да и сама писала нечто вроде.
*********
Молодым, пролистывающим сейчас ленту в своих телефонах, стоит, наверное, больше знать о женщине, тихо сидящей в углу комнаты. Той даме, что в очках для чтения и с чашкой чая. Той бабусе, которую целуешь в щеку на празднике и звонишь, когда ну очень нужен совет.
Она не всегда была такой седой и нежной.
Было время, когда она носила юбку такую короткую, что соседи возмущенно ахали. Она шла по улице в сапогах до колена со взглядом, который сейчас называют "славянским" - и он снова в моде. Её волосы развевались свободно и выглядели нечесаными.
Она выбросила сборник старых правил и написала свой.
Ей был не нужен GPS, чтобы найти свой путь. Она легко могла пользоваться нарисованными от руки картами, спрашивала дорогу у незнакомых людей, могла специально повернуть не туда и оказаться в местах, куда за час до того не планировала идти. И так она находила лучшие вечера в своей жизни: бар в подвале, о котором она никогда не слышала или концерт в поле в трех часах от дома, разговор с незнакомцем, который превратился в крепкую дружбу, которая растянулась на десятилетия.
Её музыка не была тем, что тихо что-то мурлыкает на заднем плане, когда она занималась чем-то другим. Её музыка была её главным событием. Она копила на виниловые пластинки и приносила их домой, как самое великое сокровище. Она ставила иглу на край пластинки, садилась на пол с друзьями и слушала, просто впитывала всей кожей каждую ноту.
Led Zeppelin, The Beatles, Роллинг Стоунз, Джимми Хендрикс, Дженис Джоплин, The Who.
Она не просто слушала - она жила в их музыке. Она чувствовала каждый аккорд в своей груди. Она танцевала до тех пор, пока у нее не отказывали ноги, а потом еще немного танцевала
Ходила на концерты, где никто не держал телефон. Никто не записывал ни секунды выступления. Она видела, как Хендрикс поджигал свою гитару и навсегда запечатлела этот образ в памяти.
Она стояла под дождём на фестивалях, покрытая грязью с головы до ног, и ей было все равно. Она просто жила этим.
Она никогда не публиковала фотографии своей готовой еды.
Она готовила еду с нуля из того, что имелось на кухне, и делилась ею с любимыми людьми за накрытым столом. Она не считала своих гостей. Она просто встречала друзей, которые приходили к ней без предупреждения в пятницу вечером с бутылкой вина и своими новостями.
До двух часов ночи она обсуждала политику и философию в прокуренных комнатах. Она шла на митинги и участвовала в протестах по тем причинам, в которые верила, даже когда это не было популярно, даже когда ей говорили, что надо бы молчать. Она не молчала.
Она ездила быстро, смеялась громко и жила без черновиков. Она совершала ошибки и ответила за каждую из них. Она не ждала разрешения, чтобы быть смелой. Она просто была.
Ее дни были долгими не потому, что ей скучно жилось, а потому, что она наполняла их реальными вещами: настоящие разговорами, настоящими приключениями, настоящими моментами, которые она до сих пор может увидеть, стоит только закрыть глаза, и так, как будто они случились вчера.
Ей не нужен экран, чтобы чувствовать связь с миром. Она была связана со всем вокруг, потому что всё её касалось.
Она изменила мир до того, как большинство людей заметили, что он меняется. Она боролась за права, которые ее внучки теперь принимают как само собой разумеющееся.
Она открывала двери, запертые поколениями.
Она стояла в разрыве между старым и новым и отказывалась отступить, пока всё не наладилось.
А потом прошло время. Она стала старше. Ее волосы стали седыми. Ее шаг стал немного, намного медленнее. Она поменяла свои высокие сапоги на что-то более удобное. Сейчас она сидит в своем кресле и смотрит, как мир кружится всё быстрее и быстрее, и улыбается, потому что уже видела все это раньше.
Но не обольщайтесь тишиной.
В следующий раз, когда по радио будут передавать песню Rolling Stones, следите за ее лицом, за мерцанием в её глазах. Смотрите, как уголок ее рта слегка приподнимается. Это не ностальгия. Она не вспоминает другого человека, который когда-то был ею - она помнит себя.
Она все еще там. Она всё еще та девушка, которая танцевала в грязи. Женщина, которая стояла на своем. Бунтарь, который отказался быть незаметным и послушным.
Она смогла. Она сделала это. И она бы сделала все это снова.
Так что в следующий раз, когда будете смотреть на свою бабушку, не только разглядывайте её серебристые волосы и мягкую улыбку. Посмотрите на женщину, которая помогла построить тот мир, в котором вы живете, пользуясь его благами. Посмотрите на сердце, которое никогда не переставало биться в ритме поколения, которое изменило все.
Ты никогда не будешь такой, как она. Но если в тебе есть хоть частичка ее мужества, ее независимости, и ее отказа быть чем-то меньше, чем полностью живой, у тебя все будет хорошо.
Продолжайте, молодые. Мы уже проложили след. Теперь ваша очередь.
И от меня лично, как от переводчика и "почти бабушки": Грета - это не про то. Это - подделка!
НепоДзензурное отныне тут:
https://boosty.to/venefica1967
Сарказм в уксусе, йад с перцем, окололитературные изыскания и прочие деликатесы, взращенные на отечественных реалиях, без кириешек и даже даром есть - чтобы никто не ушел обиженным.