Утро в доме Тамары Павловны началось не с кофе, а с лязга оцинкованного ведра. На часах было 05:15. Солнце только лениво выползало из-за горизонта, обещая очередной день палящего зноя, а во дворе уже кипела жизнь. Ну, как кипела — скорее, вяло булькала, как забытая на плите каша... Начало истории https://dzen.ru/a/aZH5dPg2ZDfuT3gx — Гена, ритмичнее! — командовала Тамара, сидя в плетеном кресле под навесом. На коленях у неё лежал блокнот, в руке — карандаш, которым она дирижировала процессом. — Бетон любит ласку, но требует твердости. Это тебе не шашлык переворачивать. Гена, похожий на большого грустного моржа в строительной робе (старой куртке Кости), месил раствор в том самом корыте, где раньше купали собаку. Пот градом катился по его лицу, смывая остатки вчерашнего загара. — Тома, спина… — простонал он, разгибаясь. — У меня грыжа. Мне нельзя тяжести. — А Степану Ильичу расскажешь про грыжу, — невозмутимо парировала Тамара, не отрываясь от блокнота. — Он, говорят, очень сочувствующий.
Публикация доступна с подпиской
Клуб ПРЕМИУМ Читателей