Лес — это не просто деревья и грибы. Это живой организм, древний и равнодушный к нам, людям. Мы думаем, что контролируем природу, прокладывая дороги и сверяясь с GPS. Но есть места, где карты врут, а компас сходит с ума. Места, где время течет иначе.
Я всегда любил одиночные походы. Тишина, запах хвои, горький кофе у костра — это мой способ перезагрузки. В тот раз я решил исследовать новый маршрут в Карелии. Глухие места, где, по слухам, еще можно найти следы древних капищ.
Я припарковал машину на обочине лесной дороги, взял рюкзак, компас и зашел в чащу. День был солнечным, птицы пели, мох пружинил под ногами. Я шел около часа, наслаждаясь одиночеством.
Но потом лес изменился.
Глава 1. Зона тишины
Это произошло внезапно. Словно кто-то нажал кнопку «Выкл» на пульте управления миром.
Птицы замолчали. Ветер стих. Шум моих шагов стал глухим, ватным, как будто я шел по толстому ковру.
Я остановился. Тишина давила на уши.
Впереди, за стеной елей, был просвет. Поляна.
Она выглядела странно. Трава там была неестественно зеленой, сочной, высокой. Посреди поляны стоял огромный валун, покрытый лишайником.
Я достал компас, чтобы свериться с направлением.
Стрелка сошла с ума.
Она не указывала на север. Она вращалась. Быстро, хаотично, то по часовой стрелке, то против.
— Магнитная аномалия? — пробормотал я.
Я сделал шаг на поляну.
Воздух здесь был другим. Плотным. Вязким. Он пах не хвоей, а озоном, как перед грозой, и чем-то сладковатым, приторным. Запах перегоревшего сахара.
Мне стало не по себе. Инстинкт кричал: «Уходи!». Но любопытство пересилило.
«Я просто посмотрю на камень и уйду», — решил я.
Я подошел к валуну. Он был теплым. Даже горячим, хотя солнце уже скрылось за деревьями.
Я положил на него руку.
И почувствовал вибрацию.
Камень гудел. Едва заметно, на грани слышимости. Низкий, утробный гул, от которого вибрировали зубы.
Вдруг у меня закружилась голова. Мир качнулся.
Я посмотрел на свои часы.
Секундная стрелка замерла. Она дергалась на месте, пытаясь сдвинуться, но не могла.
Время остановилось.
Глава 2. Пять минут вечности
Я отдернул руку от камня.
— Хватит с меня мистики, — сказал я вслух. Мой голос прозвучал странно — медленно, тягуче, как испорченная пластинка.
Я развернулся и пошел обратно в лес.
Мне показалось, что я пробыл на поляне минут пять. Максимум десять.
Я шагнул под сень деревьев.
И тут меня накрыло.
Звуки вернулись. Но это были не те звуки.
Ветер выл, как раненый зверь. Деревья скрипели так громко, что казалось, они сейчас упадут.
И свет.
Когда я заходил на поляну, был полдень.
Сейчас были сумерки.
Небо было серым, тяжелым. Тучи неслись с невероятной скоростью.
Я посмотрел на часы. Они снова пошли.
Но они показывали 18:00.
«Я потерял сознание? — подумал я. — Пролежал там шесть часов?»
Я побежал к дороге. Мне нужно было к машине. Уехать отсюда.
Я бежал по своим следам.
Но лес изменился.
Тропинка заросла. Кусты стали выше, гуще. Деревья… некоторые деревья упали и уже успели покрыться мхом.
Как такое возможно за шесть часов?
Я продирался сквозь чащу, раздирая одежду.
Наконец, я вышел на дорогу.
И застыл.
Глава 3. Машина времени
Моей машины не было.
Точнее, она была. Но я её не узнал.
На том месте, где я оставил свой новенький кроссовер, стоял ржавый, заросший травой остов.
Стекла были выбиты. Шины сгнили и рассыпались. Металл покрылся толстым слоем рыжей ржавчины. Сквозь капот проросло молодое деревце.
Я подошел ближе.
Номера. Грязные, ржавые, но читаемые.
Это была моя машина.
Я провел рукой по крылу. Ржавчина осыпалась хлопьями.
— Нет… — прошептал я. — Этого не может быть.
Я заглянул в салон.
Обивка сгнила. Панель приборов потрескалась от солнца и мороза. В бардачке мыши свили гнездо.
На заднем сиденье лежал мой термос. Он проржавел насквозь.
Я стоял посреди дороги и смотрел на труп своего автомобиля.
Прошло не шесть часов.
Прошли годы.
Я достал телефон. Он был разряжен (хотя я зарядил его утром). Я попытался включить его. Бесполезно.
Мимо проехала машина. Старая «Нива». Водитель притормозил, глядя на меня с удивлением.
Я бросился к нему.
— Мужик! Какое сегодня число?!
Водитель, бородатый лесничий, посмотрел на меня с опаской.
— 14 октября, — сказал он.
— Год! Какой год?!
— Ты чего, парень? Пьяный? 2026-й.
Я пошатнулся.
Я зашел в лес в 2023-м.
Меня не было три года.
Глава 4. Возвращение призрака
Лесничий довез меня до города. Он косился на меня всю дорогу. Я молчал. Я смотрел на свои руки. Они были такими же, как утром. Ни морщинки, ни седины. Я не постарел ни на день.
Я попросил телефон. Позвонил жене.
Гудки. Долгие, тревожные.
— Алло? — голос Лены был усталым, чужим.
— Лена, это я. Андрей.
Тишина. Потом всхлип.
— Кто это? Это шутка?
— Лена, я жив! Я вышел из леса! Я в городе!
Она заплакала. Истерично, навзрыд.
— Андрей умер! Его искали три года! Мы похоронили пустой гроб! Не звоните сюда больше!
Она бросила трубку.
Я приехал домой.
Мой ключ не подошел к замку. Личинку сменили.
Я позвонил в дверь.
Открыл мужчина. Незнакомый. В халате.
— Вам кого?
За его спиной появилась Лена.
Она постарела. Осунулась. В волосах появилась седина.
Она увидела меня.
Она побледнела так, что стала похожа на мел. Она схватилась за сердце и начала оседать на пол.
— Андрей?..
Глава 5. Чужой в своем доме
Меня пустили. Вызвали скорую, полицию.
Лена сидела напротив меня и плакала. Она трогала мое лицо, руки.
— Ты такой же… — шептала она. — Совсем не изменился. А я… посмотри на меня.
Я рассказал им всё. Про поляну. Про камень. Про пять минут, которые растянулись на три года.
Полицейские смотрели на меня недоверчиво. Они проверили отпечатки. ДНК.
Это был я. Андрей, официально признанный умершим два года назад.
Но для меня прошел один день.
Я пытался вернуться к жизни. Но это было невозможно.
Мое место было занято. Лена жила с другим (тем мужчиной в халате). Моя работа была потеряна. Мои счета закрыты.
Я был артефактом. Ошибкой во времени.
И я начал замечать странности.
Запах.
От меня пахло. Не потом, не лесом.
От меня пахло озоном и жженым сахаром. Тот самый запах с поляны. Он въелся в мою кожу.
Я мылся по пять раз в день. Тер себя мочалкой до крови. Запах не уходил.
И тени.
Я стал видеть тени.
Углом глаза. В зеркалах.
Черные, вытянутые фигуры, которые стояли за моей спиной.
Они пришли со мной. С той поляны.
Глава 6. Хранители времени
Однажды ночью я проснулся от холода.
Окно было открыто.
На подоконнике сидело существо.
Оно было похоже на человека, но состояло из… тьмы? Дыма?
Оно было полупрозрачным. Я видел сквозь него уличный фонарь.
У него не было лица. Только гладкая поверхность.
— Ты украл время, — прошелестело оно.
Голос звучал у меня в голове. Скрипучий, как песок.
— Ты должен вернуть.
— Что вернуть? — прошептал я.
— Три года. Ты не прожил их. Ты перепрыгнул. Баланс нарушен.
Существо спрыгнуло в комнату.
Оно подошло к кровати.
Я почувствовал запах. Концентрированный запах гари и тлена.
Оно протянуло руку. Длинную, дымную руку.
И коснулось моей груди.
Я почувствовал боль. Острую, жгучую боль в сердце.
Как будто меня пронзили ледяной иглой.
— Мы будем забирать по капле, — сказало существо. — Каждый день. Пока не вернешь долг.
Оно исчезло.
Глава 7. Старение
Утром я посмотрел в зеркало.
У меня появилась седая прядь.
Одна ночь — один год? Или один месяц?
Я начал стареть. Стремительно.
За неделю я поседел наполовину. На лице появились морщины. Суставы начали ныть.
Врачи разводили руками. «Прогерия? Генетический сбой? Стресс?»
Я знал, что это.
Я платил по счетам.
Та поляна… это была ловушка. Временная яма. Я зашел туда молодым. Я вышел молодым. Но время, которое я пропустил, теперь догоняло меня. Оно вгрызалось в мое тело, пытаясь наверстать упущенное.
И они. Тени.
Они приходят каждую ночь.
Они стоят вокруг моей кровати. Хранители времени. Кредиторы.
Они смотрят, как я увядаю.
Они питаются моей жизнью.
Вчера я встретил Лену. Она не узнала меня. Я выгляжу на пятьдесят. А мне (по паспорту) тридцать три.
— Андрей? — спросила она неуверенно. — Ты болен?
— Да, — сказал я. — Я болен временем.
Финал
Я вернулся в лес.
Я нашел ту дорогу. Нашел свою ржавую машину.
Я пошел искать поляну.
Я хотел вернуть всё назад. Зайти в круг. Попросить камень остановить этот процесс.
Я бродил три дня.
Но поляны не было.
Лес был обычным. Птицы пели. Компас работал.
Временная дверь закрылась.
Я сижу сейчас в своей машине (в той, ржавой, я очистил сиденье). Я пишу это в блокнот.
Мои руки покрыты пигментными пятнами. Мне трудно держать ручку.
Я чувствую, как они приближаются.
Тени.
Солнце садится.
Они выходят из леса.
Их много. Десятки.
Они окружают машину.
Один из них, самый высокий, подходит к окну.
У него нет лица. Но я знаю, что он улыбается.
— Время вышло, — шелестит он. — Пора платить проценты.
Я закрываю глаза.
Запах жженого сахара заполняет салон.
Я чувствую, как мое сердце замедляется.
Тук… тук…
Они забирают остаток.
Если вы найдете этот блокнот…
Никогда не доверяйте тишине в лесу.
Если птицы замолчали — бегите.
Не смотрите на компас. Не трогайте камни.
Потому что время — это не река. Это болото. И в нем живут те, кто питается вашими годами.
Прощайте.
А вы замечали, как иногда время летит незаметно?
Или, наоборот, тянется бесконечно?
Может быть, вы тоже попадали в такие ямы, но вышли из них раньше? На секунду? На минуту?
Посмотрите в зеркало. Внимательно.
Нет ли у вас лишней морщинки? Седого волоса, которого не было вчера?
Может быть, вы уже должны кому-то пару лет своей жизни?
И кредиторы уже в пути.
Если хотите увидеть фото той ржавой машины (я успел сделать его на телефон лесничего), подписывайтесь на мой телеграм-канал. Но будьте осторожны: говорят, у тех, кто смотрит на это фото, часы начинают идти назад. t.me/KripotaNight