Часть цикла «Тёмная романтика» на ЯПисатель.рф
Алина не видела Марка двенадцать лет — с тех пор, как их родители развелись и разделили их, как книги с одной полки. Он был сводным братом, мальчишкой с разбитыми коленями и привычкой молчать. Она помнила его шестнадцатилетним — угловатым, с тёмными кругами под глазами и привычкой поправлять запонку на левом запястье, будто это был ритуал.
Теперь ей двадцать восемь, и она стоит в бальном зале особняка Шереметьевых на благотворительном маскараде, окружённая шёлком, хрусталём и запахом дорогих духов. Чёрное платье обнимает её фигуру, как вторая кожа. Маска из венецианского кружева скрывает половину лица, но не скрывает тревоги.
Она увидела его у колонны.
Он стоял в тени — высокий, широкоплечий, в идеально сидящем костюме цвета полуночи. Чёрная маска закрывала верхнюю часть лица, но Алина узнала бы этот жест где угодно: левая рука поднялась, пальцы скользнули по запонке, повернули её на четверть оборота. Тот же ритуал. Двенадцать лет спустя.
Марк.
Сердце ударило так, словно кто-то толкнул её в грудь. Алина сделала шаг назад и наткнулась на официанта с подносом. Бокал шампанского покачнулся, но не упал.
— Простите, — прошептала она, не отрывая взгляда от мужчины у колонны.
Он не смотрел на неё. Или делал вид, что не смотрит.
Алина знала, что должна уйти. Развернуться, пройти через зал, сесть в такси и забыть. Потому что то, что связывало их — не кровь, не родство, а тайна, — было опаснее любого яда.
Она пошла к нему.
Каждый шаг по мраморному полу отдавался эхом в её рёбрах. Музыка — живой оркестр играл что-то из Рахманинова — обволакивала, как туман. Люди вокруг смеялись, пили, танцевали, и никто не замечал, как женщина в чёрном идёт к мужчине в тени, словно мотылёк к пламени.
Она остановилась в двух шагах от него.
— Ты всё ещё крутишь запонку, — сказала она тихо.
Он повернул голову. За маской блеснули глаза — тёмные, почти чёрные, с той же глубиной, что она помнила.
— А ты всё ещё кусаешь губу, когда нервничаешь, — ответил он. Голос стал ниже, грубее, но интонация — та же. Спокойная. Опасная.
— Как ты меня узнал?
— Я узнал тебя, когда ты вошла. — Он помолчал. — Я всегда тебя узнаю.
Между ними повисла тишина — та самая, которую они научились разделять в том доме на Остоженке, где стены были слишком тонкими, а секреты — слишком тяжёлыми.
— Пойдём, — сказал он и протянул руку.
— Куда?
— Туда, где нас не услышат.
Она не должна была соглашаться. Но её ладонь уже лежала в его руке — горячей, сухой, уверенной. Он повёл её через боковую дверь, по коридору с портретами в тяжёлых рамах, мимо закрытых комнат, пахнущих воском и старым деревом.
Они оказались на балконе. Февральский воздух обжёг кожу. Москва лежала внизу — миллион огней, и каждый — чья-то тайна.
Марк снял маску. Алина вздрогнула.
Он стал другим. Скулы обострились, челюсть стала жёстче, тёмные волосы зачёсаны назад. Но глаза — глаза остались прежними. В них горело то, что она пыталась забыть все эти годы.
— Ты знаешь, зачем я здесь, — сказал он. Это был не вопрос.
— Из-за письма?
Он кивнул.
Письмо. То самое, которое их мать — его мать — написала перед смертью. Конверт, запечатанный красным воском, с одной фразой на обороте: «Откройте вместе или не открывайте никогда».
Алина получила свой экземпляр три месяца назад. С тех пор он лежал в ящике прикроватной тумбочки, как бомба с часовым механизмом. Читать далее ->
Подпишись, ставь 👍, Пушкин бы подписался!
#сводный_брат #тёмная_романтика #запретная_страсть #маскарад #семейная_тайна #запретное_влечение #тёмные_секреты #страстная_история