Есть запахи, моменты, воспоминания, которые сильнее времени...
Они просто приходят, и ты снова маленькая девочка, босыми ногами по холодному полу, с растрёпанными волосами и огромным ожиданием счастья топаешь на кухню.
Не просто теста на сковороде, а того самого - масленичного. Когда ты ещё спишь, а по квартире уже разливается тёплый, сладковатый аромат. И ты знаешь, что сегодня праздник.
В детстве на Масленицу мама пекла блины и оладушки.
Сама она больше любила оладушки, такие небольшие, пышные, румяные. Она выкладывала их на тарелку и щедро поливала сметаной, взбитой с сахаром. Сметана стекала по бокам, сахар похрустывал на зубах. Мама улыбалась, а я смотрела на неё и думала, что ничего вкуснее в мире быть не может.
Но для меня она пекла блинчики.
Большие, на всю сковороду. Тонкие, ажурные, словно паутинка. С крошечными дырочками по краям.
Они были такими лёгкими, что казалось подуй, и они вспорхнут словно бабочки.
Таких блинов я не ела уже почти двадцать восемь лет...с тех пор как мамы не стало.
Я просыпалась, а на столе уже стояла стопка блинов, накрытая белоснежным вафельным полотенцем. Тёплым, чуть влажным от пара. Я босыми ногами шла на кухню, садилась на табуретку и двумя пальчиками осторожно приподнимала край полотенца.
Первый блин всегда был самый вкусный. Горячий, мягкий, с запахом дома. А ещё были капельки...
Когда мама пекла оладушки, она специально капала с ложки маленькие кружочки теста рядом с большими. И эти крошечные, румяные капельки потом складывала мне в тарелку отдельно. Только мои.
Это было наше маленькое чудо.
После мы шли на масленичные гуляния. Перетягивание каната, дымящие самовары, горячие блины на морозе, мужчины, карабкающиеся на столб, смех, музыка, искрящийся воздух. Всё казалось сказкой.
А потом жизнь начала очень быстро мчаться... Иногда взрослеешь слишком быстро. Не потому что хочешь, а потому что надо. Работа, заботы, деньги, бесконечные успеть и надо. Были годы, когда не до праздников, когда казалось, что традиции, это непозволительно роскошь.
Были времена, когда денег едва хватало на хлеб, но Масленица всё равно приходила, и я всё равно пекла блины.
Я вспоминала, как мама из самого простого делала праздник. Не из изобилия, нет, а из любви.
Я тоже стала делать те самые капельки. Уже для своей доченьки. И однажды утром она так же, как когда-то я, босыми ножками шла на кухню. Так же осторожно откидывала полотенце. Так же брала первый блинчик.
В такие моменты приходит понимание, что традиция это не рецепт, это переданное тепло.
Мы тоже ходили на гуляния. Замерзали, смеялись, пили чай из термоса. И где-то внутри я чувствовала, что мама рядом. В моих движениях. В моём голосе. В том, как я переворачиваю блин.
Время прошло. У дочери теперь своя семья.
Мы с мужем ходим на масленичные гуляния, но теперь вдвоём. Стоим среди людей, смотрим на костёр, на огонь, который уносит зиму, и в этих искрах будто вспыхивают все мои годы...детство, юность, мамины руки в муке.
Но традиция не исчезла.
Дочь приезжает к нам на чай. За столом собирается семья. На тарелке лежит стопка блинов - уже моих. И в этом году мой внук попробует свой первый блинчик.
Я знаю, что у меня никогда не получатся те самые, мамины. Я пробовала. Меняла рецепты. Сковороды. Муку. Секретов в них не было, только простые продукты.
Но, наверное, дело не в тесте. Дело в руках, которые тебя обнимают. В голосе, который зовёт на кухню. В любви, которая пропитывает всё, даже самый простой блин.
Иногда я стою у плиты, переворачиваю очередной блин и вдруг чувствую, как подступает к горлу ком. От запаха. От воспоминаний. От того, что время идёт, а мы всё равно продолжаем то, что когда-то начали наши мамы.
Но я знаю одну очень простую вещь...
Пока на столе лежит стопка блинов под вафельным полотенцем, пока босые ножки бегут по кухне, пока кто-то делает для кого-то маленькие капельки - традиции живы... В наших руках, в наших детях, в наших внуках.
И в каждом, тёплом блинчике, который мы печем на Масленицу!)
Эта статья участвует в конкурсе "Семейная Масленица",
Благодарю что дочитали, с теплом, Марина.