Про жизнь. Она предала себя в семнадцать. Первый раз. Хотела быть художницей, а пошла учиться на экономиста. Родители были уверены: творческие профессии — путь в никуда. Она кивнула. Сказала себе «потом». Рисовала на полях тетрадей по матанализу, вела ежедневник с зарисовками, прятала это как что-то несерьёзное. Почеркушки. Детство. Успеется. Есть дела поважнее. Учёба. Офис. Замужество. Всё по плану. Дом, быт, двое детей. Мечта о живописи и своей выставке тихо легла рядом с туфлями на высоких каблуках. Вместе с ними ушли лёгкость, озорство, живость. В целом всё было хорошо. Даже правильно. Жаловаться вроде не на что. И она продолжала глушить то, что хотело жить. А потом. Болезни. Тревога без причины. Сердце, которое выскакивает из груди. Любой стресс выбивает почву из-под ног. Иногда жизнь так разговаривает с нами, когда мы слишком долго не слышим себя. Когда человек живёт чужим сценарием, он гасит своё Солнце. Растворяется в иллюзии «у меня всё нормально». Путает безопасность с ж