Сегодня вечер за окном был сумрачен и мглист
А на мольберте холст был девственен и чист
Художник собирался написать на нём портрет
Того кого с ним комнате сегодня больше нет!
*****************🖌******************
Ах эта память! Не даётся ему первый тот мазок
Он помнил всё. Горячих губ прекрасный сок
И бархат кожи и её пульсированье вен
И трепетность объятий и дрожание колен
*****************🖌******************
Не помнил лишь лица, портрет не выйдет без него
Он помнил всплески чувств и неги волшебство
Прикосновенье пальцев, как по клавишам души
Как это написать, о Господи, ты подскажи!
******************🖌*****************
Глаза! Так близко, но они прикрыты, как вуалью
Лишь помню поцелуй и вкус его миндальный
Распущенность волос на пуховОй перине
Как их изобразить? Я же художник ныне.
******************🖌*****************
Я жертва чувств любви и сладких ощущений
И сам себе судья и адвокат тех прегрешений
Он смотрит, холст. Он ждет. А я всё сомневаюсь
Разложенные краски, кисти. Только не решаюсь
******************🖌*****************
Внутри себя я рисовал. Я был Моне, Дали.
Я видел это тело лучшей женщины Земли
Наброски. Краски, Освещение, Оттенки.
Так почему же холст пустой опять стоит у стенки?
******************🖌*****************
Талант любить - он непохож на мой талант писать
Картиной не получится все чувства показать
А если нет в изображениях всей гаммы чувств
Так пусть же этот холст всегда и остаётся пуст...
*****************🖌*****************