«Чирк- чирк»
Дым поплыл спиралью сквозь границы миров. Старый бог наблюдал, как мальчишка поднимается с колен. Не рыдает. Не кричит проклятий небесам. Просто встаёт. Собирает кинжал генерала. Сворачивает карту. Идёт.
- Вот что удивительно в вас, смертных: не сила. Не вера. А эта… упрямая тишина после катастрофы. Будто внутри вас есть место, куда даже боги не могут заглянуть. Место, где горе превращается не в слёзы, а в шаг. Ещё один. И ещё.
Он сделал затяжку. Дым лег на его плечи — невидимый плащ. Пусть думает, что идёт один. Пусть думает, что мстит. На самом деле он уже играет. Просто ещё не знает правил.
***
Максимус шёл три дня.
Первый день — мимо деревень. Люди прятались за ставнями. Кто-то кидал в спину камни. «Проклятый!» — кричали ему. «Несёшь смерть!» Он не оборачивался. Знал: они правы. Смерть шла за ним по пятам — не в виде монстров, а в виде воспоминаний. Крики генерала. Хруст костей под копытами коня. Запах горелого мяса.
Второй день — по пустошам. Ни души. Только вороны, кружащие над трупами скота. Он пил из луж, ел сухари, прислушиваясь к каждому шороху. Ночью спал где придется. И снилось ему одно и то же: генерал, стоящий у чёрной трещины в земле, шепчущий: «Тартар. Найди.»
Третий день — горы начали подниматься на горизонте. Серые, безликие. Как будто мир здесь кончался и начиналось что-то… другое. Воздух стал тяжелее. Дышать труднее. Раздался странный звук.
Максимус остановился. Оглянулся. Никого. Только ветер гнал пыль по камням. Но звук был не ветром. Он был внутри. Тиканье часов, которые никто не заводил. Напоминание.
— Кто здесь? — прошептал он.
В ответ — тишина. Но в этой тишине он почувствовал взгляд. Не враждебный. Не жалостливый. Просто… наблюдающий. Как человек смотрит на муравья, ползущего через трещину в асфальте.
Он сжал кинжал и пошёл дальше. Быстрее.
***
К вечеру третьего дня он нашёл первое.
Кости.
Не человеческие. Не звериные. Рёбра толщиной с его предплечье, позвоночник с шипами, череп без челюсти — лишь круглая дыра, откуда, видимо, торчало нечто ужасное. Монстр из той ночи. Убитый.
Максимус опустился на колени. Осмотрел останки. Раны — чистые, точные. Не разорванные когтями других тварей. Удар мечом. Один. В основание черепа.
Кто-то был здесь до него. Кто-то сражался. И победил.
Он провёл пальцем по кости. Холодная. Сухая. Но в трещине между позвонками заметил кое-что: кусочек ткани. Грубый лён. Цвета пепла. И на нём — выжженный символ: круг с точкой по центру.
Знак генерала.
Максимус сжал ткань в кулаке. Сердце колотилось. Не от страха. От понимания: генерал знал. Знал о Вратах. Знал о Тартаре. Возможно, даже был здесь раньше.
— За что кара? — прошептал он в пустоту. — Что мы сделали?
Ветер ответил не словами. А запахом. Серным. Сладковатым. Запахом из кошмаров.
Он поднял голову. Впереди, в тумане у подножия гор, виднелась тропа. Узкая. Каменистая. И ведущая прямо вверх — к месту, откуда шёл запах.
***
Я наблюдал, как он выбирает тропу. Как ступает на первый камень, ведущий вверх. Как оглядывается в последний раз на равнину — на мир, который он, возможно, никогда не увидит снова.
Мне следовало остановить его. Сказать правду. Но боги не говорят правду смертным — мы даём им иллюзию выбора. Пусть думает, что ищет месть. Пусть думает, что спасает родину. На самом деле он идёт к тому, кого мы прячем за Вратами уже тысячу лет.
К себе подобному.
Тому, кто однажды отказался играть по нашим правилам. Кто ушёл в Тартар добровольно — не как наказание, а как протест. И с тех пор… ждёт.
Ждёт того, кто услышит зов и не испугается.
Ждёт Максимуса.
Я бросил окурок. Он упал на его плечо — невидимая искра. Пусть примет её за вдохновение. За судьбу. За волю богов.
На самом деле это была лишь сигарета уставшего божества, которому наконец-то стало интересно.
-Идём, мальчик. Идём к краю. Там, за Вратами, начинается игра. А мы так давно искали нового игрока.
#литература #рассказ #авторскийрассказ #фэнтези #мифология #история #проза #чтение #книги #писатель #творчество #фантастика #мистика #древниймир #эпос #приключения #древнеримский #воин #боги #тартар #одиночество #философия #короткийрассказ #дзен #хорошийдзен #литературныйдзен #авторскаяпроза #читатьонлайн #новыйавтор #писательдзен