На ярмарке купил я шляпу. Цилиндр, бархатный, цвета запёкшейся вишни. Продавец шепнул: «Приносит удачу». Ну что ж.
Надел. Удача пришла немедленно. Ветер сорвал её с головы, и она помчалась по тротуару, словно одержимая.
Сценарий был таков: она проскользнула между ног растерянного таксиста, влетела в кафе, проскакала по подносу у официанта (смахнув в чей-то латте крошечный зефир), выпорхнула в форточку.
На улице её подхватил вихрь, пронёс над головами толпы и с ювелирной точностью водрузил на высокий шпиль чугунной ограды.
Там она и замерла, гордая и недосягаемая, как трофей. Я стоял снизу, разинув рот.
Подошла бабушка с собачкой, посмотрела вверх, потом на меня. «Молодой человек, – сказала она строго. – Это ваш головной убор нарушает исторический облик площади?»
Пришлось звонить в МЧС. Они приехали с высоченной лестницей. Собралась толпа. Когда пожарный снял цилиндр, все зааплодировали.
Пожарный покраснел и отдал шляпу мне. Она была вся в голубином… ну, вы поняли.
Удачу она, может, и приносила. Но только не мне. Я её тихо похоронил в мусорном баке за углом. Больше на распродажи не хожу.