Я — пылинка.
Не на полке.
В движении.
В ужасе.
В движении — потому что это моя суть.
В ужасе— потому что все говорят: это болезнь.
Не иметь дома. Не искать клана.
Всем пылинкам — нужна полка.
Чем выше — тем почётнее.
А меня — тянет вниз.
В мою гравитацию.
Мне дороже — подвал и невесомость.
Одно — не вместо другого.
Одно — и есть другое.
Я понимаю их — других.
Хотеть, иметь — это прочно.
Но как заставить себя
сдаться в тюрьму добровольно?
Я пыталась.
Играть честно.
Хватаясь за каждую резную полку.
И дело не в том - что они заняты.
Дело в том, что я на них — исчезаю.
Теряю форму. Теряю голос.
Теряю право на ужас и восторг от собственного полёта.
Мне хочется — в облака.
Там нет полок и тихо.
Но мне — не долететь.
Такова гравитация. Моя.
Она тянет не вниз, а вглубь.
Но если я на миг
перестану цепляться,
и повисну в этой тишине
между полкой и облаком,
то пойму:
Моя Судьба — не высота.
Моя Судьба — глубина.
И для глубины
не нужен дом.
Не нужно одобрение.
Для глубины нужно только
смелость падать — не вниз, а — в себя.
И бесконечное, неподвластное чужой гравитации,
право - на самое умопомрачительное погружение.
Я — пылинка.
И мой космос — внутри.
