? Ты снова ищешь спасителя, в складках его пиджака, в ее глазах, в обещаниях друга, во взгляде начальника, в мерцающем экране. Ты шепчешь себе: если он изменится, всё наладится, если она поймёт, настанет покой. Знакомо? Это бегство,трусость одетая в одежды надежды. Ты возлагаешь на другого груз своей нерешённой жизни, потому что боишься заглянуть в то единственное зеркало, которое не лжёт, туда где обитает не герой твоих изящных фантазий. А в глубине, где тишина , притаился убийца, твоя собственная тень. Юнг дал ей имя, но не изобрёл её. Она древнее всех имён, та часть психики, что ты с отвращением затолкал в подвал. Слабость, которую назвал усталостью. Злость, что ты именуешь справедливым гневом. Зависть, прикрытая интересом. Похоть, замаскированная под нежность. Ты вылепил из глины самооправданий героя: «я, жертва обстоятельств, я, добрый, я,сильный». А мир вокруг населил злодеями, но правда, как всегда, безжалостна и проста,: все твои лабиринты выстроены внутри. Другие лишь кривые