В ту зиму было холодно в мастерской. Пить горячий чай и кутаться в плед, сидя в кресле, было моим обычным делом. Прижав к груди теплую кружку, я смотрела в окно, и рядом со своим отражением в окне видела его отражение. Уже давно переехав в Москву из нашего маленького города, я часто вспоминаю эти разговоры в мастерской, и эту холодную зиму. Он по-прежнему был просто моим другом, но я каждый день ждала его, и я знала, что он придёт. Он обычно много курил, пил кофе, смотрел на меня как младшего коллегу по цеху, которого следует поучать. Но он был высокий голубоглазый блондин, и я готова была с ним общаться вечно. Учитывая, что мне было немного больше 20 лет, наше общение было похоже на роман, со стороны похоже. Но изнутри я чувствовала стену, которую он выстраивает между нами. — Представь, - говорил он. - Один художник пишет портрет за десять тысяч долларов. Другой — за сто. Разница в сто раз. Скажи, в чем между ними разница? Он сделал паузу, и его глаза ненадолго встретились с моим в