Сергей забил последний гвоздь в полку, отступил на шаг и критически осмотрел свою работу. Идеально. Полка висела ровно, без перекосов, крепко. Он вытер руки о старые рабочие штаны, чувствуя глупую, детскую гордость. Сделал. Своими руками. Для дома. Из кухни донёсся голос Лены. Не разговор, не вопрос — именно голос. Ровный, непрерывный, как пила по металлу. «…опять эти грязные тряпки на стуле, я только пол мыла… Гвозди по всей прихожей рассыпаны, ими же можно ногу проколоть… Нашёл время, в субботу вместо того, чтобы с семьёй куда-то сходить, по дому стучать… Иди смотри, твой сын опять в планшете сидит, глаза себе испортит, это тебя не волнует, конечно…» Сергей молча собрал инструменты в ящик. Каждый стук молотка, каждый свист отвертки для неё был личным оскорблением, вторжением в её безупречно вымытый, но абсолютно бездушный мир. Он попробовал однажды объяснить: «Лен, я же дом улучшаю. Полку сделал – твоим цветам место». Она тогда посмотрела на него, как на идиота, и сказала: «Цветы мож