… Иногда внутри появляется пустота. Не та, о которой говорят вскользь, а настоящая — тихая, глубокая, почти бездонная. Она не шумит, не требует, не жалуется. Она просто есть, как темная вода в колодце, в которую смотришь и не видишь дна. В такие моменты особенно ясно чувствуешь, как много в жизни шума, которым мы себя окружаем. Разговоры, планы, чужие истории, новости, спешка, бесконечные движения — всё это похоже на ветер, который поднимает пыль, чтобы не было видно, что на самом деле вокруг. А когда ветер вдруг стихает, пыль оседает, и остаётся пространство. Пустое, прозрачное, немного пугающее. Странно, но в этой пустоте есть какая-то правда. Потому что, когда внутри много всего — чувств, мыслей, желаний — трудно понять, что из этого твоё, а что просто налипло по дороге. А пустота ничего не прячет. В ней не за что держаться. И, может быть, именно поэтому она так тревожит. Иногда кажется, что пустота — это не отсутствие, а ожидание. Как поле поздней осенью. Снаружи — голая земля,