Сегодня — про любовь.
Не про ту, что в открытках с мишками. И не про ту, которую ставят в графе "семейное положение" — через два месяца после скачивания Tinder.
А про нормальную. Сырниковую. С лёгким привкусом сливового варенья и дерзости.
Я ещё помню как это спать в субботу утром и вдруг — запах. Сырники.
Кто-то, видимо, решил, что любовь — это когда ты не лезешь к человеку с разговорами до первой чашки чая, а жаришь ему еду.
Ты выглядываешь из одеяла с выражением лица "я не просила", но и жаловаться как-то глупо.
Хотя он — ночной барсук, а ты — жаворонок.
Ты медитируешь на рассвете. Он — на доставке еды в 22:45.😂
Но, о чудо, вдруг оказывается: можно встречаться в 11:00 на кухне и даже не пытаться друг друга переделать.
Мне, к слову, везло на любовь.
И я совершенно нагло рассчитываю, что будет везти ещё.
Я не из тех, кто "нашёл себя и живёт в гармонии".
Я из тех, кто периодически теряет себя, но находит рафаэлку от любимого в кармане.
Это ли не любовь?
Я верю в характер.
В нежность без истерик.
В способность уступать не потому, что надо, а потому что смешно видеть, как другой человек просыпается от звука чайника и начинает улыбаться, как будто ты — не ты, а завтрак в "Four Seasons".
И да, я верю в черносмородиновую бомбочку из Ашана.
В её таинственные появления: в ванной, в рюкзаке, под подушкой.
Потому что кто-то помнил. И любил. И не ждал 14 февраля.
Сегодня — про любовь.
Я люблю.
