Ворочаюсь в мягкой перине, почти утопая в этом облаке. Она настоящая. Самая настоящая перина, я точно знаю. Во-первых, она тяжеленная. Во-вторых, она набита гусиным пухом.
А гусей этих когда-то пас мой папа.
Открываю глаза.
Тонкий лучик солнца пробивается сквозь ставни и скользит по деревянному полу, запрыгивая на зеленую ковровую дорожку с красными полосками по краям.
Из передней вкусно тянет блинчиками. Бабушка всегда знает когда я проснусь. И к моему пробуждению на столе всегда будут ее фирменные блинчики. С ажурным поджаренным краем и мягкой, нежной сердцевиной. А рядом со стопкой этих “хрум-хрумчиков” будет стоять мисочка клубничного варенья. Из лесной ягоды, которую мы собирали на прошлой неделе. Или в прошлом году. Не важно. Важно, что варенье обязательно будет именно такое - лесная клубника.
Эти ароматы умопомрачительны.
Бабушка точно знает - уж это добро я смету со стола в любом количестве. Сколько ни поставь.
Вообще, для нее это большая проблема (для моей мамы тоже) - накормить меня. Не то чтобы сильная привереда (хотяя…) но вот не любительница поесть. Не поймаешь, не усадишь, не накормишь. как птичка поклевала - и бежать дальше.
А вот бабушкины блинчики…
Бабушка, по большому счету, больше ничего не умела готовить так виртуозно.
Она никогда не пекла.
Белёные щи, молодая картошка в сметане и карп в сметане - вот все, что я помню из бабушкиных кухонных шедевров.
Летний рацион моего детства дополняли дедушкина сушеная рыба, соленые грузди и угощения соседок. А, еще свежие овощи с грядки. Обычно морковка и помидоры
Но эти ажурные блинчики…
Никогда больше в своей жизни я не ела ничего подобного.
Столько раз пробовала вывести бабушкин рецепт опытным путем… Все попытки потерпели фиаско.
Я была влюблена в них всей душой. Мои хрум-хрумчики…
И до сих пор влюблена.
Стоит просто вспомнить как просыпаешься у дедушки в деревне, на огромной кровати, покрытой пуховой периной, в комнате, затемненной с улицы деревянными ставнями, открываешь глаза, видишь лучик света, слышишь шкворчание хрум-хрумчиков на сковородке, чувствуешь этот сногсшибательный аромат, чувствуешь нежную мякоть серединки во рту и ломающееся кружево каемки…
И перед тобой разворачивается твое детство. Дом в деревне. Дедушка, берущий меня куда бы я только ни захотела с ним - на сенокос, в лес, на рыбалку. Бабушка, строгая статная женщина, никогда не бывавшая на моей памяти ласковой, но очень меня любившая (как я сейчас это понимаю). Ранетка в палисаднике. Девчонки соседские. Сбегания на речку и на пруд. Поля и холмы. Деревенская Гора. Солнце, жаворонки, домик уже_не_помню_из_чего построенный на этой Горе. Огромное раскидистое дерево по пути на пруд. ночные гуляния по деревне (сбежав тайком, конечно же). Свобода. Воля. Простор.
Оказывается, я влюблена в своё деревенское детство. И чуть об этом не забыла. Спасибо трансам. Вытащили из памяти, погрузили в атмосферу. Подарили еще один ресурс.
Становясь старше ты не обязан взрослеть.
Хотя нет. Конечно обязан. Тогда давай по-другому.
Взрослея, ты не обязан забывать детство.
