Иногда строки рождаются сами — как выдох, как попытка схватить и удержать то, что рвётся изнутри. Вот и тот стих появился внезапно: Мы готовы упасть с небес следом за любимым…
Сжечь крылья дотла, чтоб помочь им подняться…
Тонем в глазах. Сходим с ума от запаха,
И нас кидает в дрожь от одного прикосновения.Мы готовы отдать им всё, а что они?
Что они делают для нас?
Они не готовы упасть следом за нами
И сжечь крылья дотла.
Лишь единицы на такое способны,
Но не те, кто тебя окружал и был рядом,
Притворяясь, что любили. Это не просто слова. Это — отпечаток боли, разочарования, горького осознания: мы часто отдаём больше, чем получаем. Но даже в этой боли есть очищение. Когда пишешь, кажется, будто вытаскиваешь из груди тяжёлый камень. Этот стих (пусть и «не большой», как я его назвала) стал для меня: Творчество — это мой маленький мир, который я бережно растила. Здесь можно: Помню свой первый приём. Я сидела, сжимала в руках платок и не могла остановиться — слёзы текли сами. Говорила о том,