Лондон. Полдень. Сквозь небольшую туманность солнце освещает плечи прохожих. Я неспешно шагал по Бейкер‑стрит и размышлял о странном поведении Холмса в последнее время. Тот то и дело запирался в комнате с пробирками, а потом отпирался от всего с загадочной улыбкой. Именно в этот момент, заворачивая за угол возле булочной миссис Харгривз, я столкнулся с кем‑то галстуками. - О, прошу прощения! - воскликнул я, машинально поправляя сбившийся галстук. Передо мной стоял мужчина в поношенном, но опрятном сюртуке. Его лицо, обветренное и покрытое сетью мелких морщинок, показалось мне знакомым. Секунду мы молча разглядывали друг друга, а потом его глаза вдруг вспыхнули: - Ватсон! Джон Ватсон! Не может быть! - Блейк! Гарольд Блейк! - я не поверил своему счастью. - Не может быть! Мы крепко обнялись прямо посреди улицы, не обращая внимания на не обращающих на нас внимание прохожих. Гарольд Блейк являлся моим старинным товарищем по армии. Мы даже были ранены в одном и том же бою. Только я был ра
Рассказовидный анекдот №5 про Холмса и Ватсона
2 дня назад2 дня назад
3 мин