Субботний вечер обещал быть томным. Я сидела в ресторане с Игорем, мужчиной, с которым мы познакомились пару месяцев назад. Приглушенный свет, джаз и разговоры о планах на лето.
Знаете, то редкое состояние, когда тебе 50, жизнь наконец-то устаканилась, дети выросли, ипотека закрыта. И ты просто наслаждаешься моментом, чувствуя себя женщиной.
И тут мой телефон, лежавший на столе экраном вверх, коротко блямкнул.
Я скосила глаза. Сообщение в мессенджере. Отправитель: «Валера».
У меня кусок стейка застрял в горле. Валера? Тот самый Валера, с которым мы расстались пять лет назад? Человек, который исчез из моей жизни так же тихо и бесславно, как исчезает надежда на повышение зарплаты?
- Марин, все в порядке? - Игорь заметил, как изменилось мое лицо.
- Да... просто призрак из прошлого, - отшутилась я.
Но червячок любопытства уже начал точить мой мозг. Что ему надо? Спустя пять лет! Может, что-то случилось?
Вечером я открыла сообщение.
Текст был длинным. Официальным. И настолько абсурдным, что я сначала подумала, что это спам-рассылка или меня взломали.
«Здравствуй, Марина. Надеюсь, у тебя все хорошо. Я сейчас провожу ревизию своих активов и жизненных приоритетов. В связи с этим, прошу тебя вернуть вещи, которые я дарил тебе в период наших отношений.
Считаю, что так будет честно, так как инициатором разрыва была ты. Список прилагаю: 1. Цепочка золотая 2. Блендер погружной 3. Книга про Швейка. Жду ответа, когда сможешь передать».
Я перечитала это три раза. «Ревизия активов». «Период наших отношений». «Блендер».
Мне захотелось истерически рассмеяться.
Напомню вводные: Валере сейчас 53 года. Инженер, педант. Мы встречались около года. Жили, скажем так, гостевым браком — он не спешил перевозить ко мне свои вещи, а я не спешила освобождать полку в шкафу, потому что нутром чуяла: что-то не то.
И не ошиблась. Расстались мы, потому что мне надоело выпрашивать внимание и слушать лекции о том, что цветы - это веники, а кафе - это переплата за аренду стула.
И вот, спустя пять лет, этот рыцарь печального образа требует назад свои дары.
Я позвонила ему в понедельник.
- Валера, ты серьезно? - спросила я вместо приветствия.
- Абсолютно, - голос его был сух и деловит, словно он заказывал бетон на стройку. - Я считаю, что это справедливо. Ты ушла, отношения не сложились, инвестиции не окупились.
- Инвестиции? - я чуть не выронила трубку. - Валера, ты называешь подарки инвестициями? Ты что? Прошло пять лет. Где я тебе сейчас искать все это буду?
- Ну, цепочка золотая, она не портится, - невозмутимо парировал он. - Блендер, если ты его не сожгла, тоже должен работать. А книга... это вообще редкое издание, мне она нужна.
- Валера, - я глубоко вздохнула, стараясь не сорваться на визг. - А гель для бриться, который я тебе дарила на 23 февраля, ты мне вернуть не хочешь? А борщи, которые ты у меня ел год, мне как, в литрах посчитать и счет выставить? С учетом инфляции?
- Не утрируй, Марина. Еда - это расходный материал. А золото - это актив.
В этот момент я поняла: спорить бесполезно. Это не человек, а калькулятор, у которого запала кнопка «Совесть».
- Хорошо, - сказала я ледяным тоном. - Я поищу твои «сокровища».
Начались поиски. Это был отдельный квест под названием «Почувствуй себя археологом в собственной квартире».
Цепочку я нашла в шкатулке с бижутерией. Тоненькая, как паутинка, весом, наверное, в полтора грамма. Я ее не носила, потому что боялась порвать одним вздохом. Покрутила в руках. Неужели у мужика в 53 года все настолько плохо, что он вспомнил про эту «нить судьбы»?
Блендер. О, это была песня. Он подарил мне его на 8 марта вместо цветов. «Полезная вещь, будешь мне пюре делать». Блендер стоял в дальнем углу шкафа, пыльный и грустный. Я включила его в розетку. Зажужжал.
Но самое сложное было с книгой. Я перерыла всю библиотеку. Нету. Позвонила сыну, он пожал плечами. И только потом вспомнила: эта книга подпирала шатающуюся ножку столика на балконе.
Я достала ее. Обложка выцвела, на уголке красовалось пятно от кофе (или от времени), страницы пожелтели. Великая ценность. Сакральное знание, которое Валера решил вернуть в лоно семьи.
Встречу он назначил не в кафе (еще бы, там же платить надо), а у метро, «на скамеечке».
Я приехала. Стоит. В той же куртке, что и пять лет назад, только поседел еще больше и лицо осунулось. Вид какой-то побитый, глаза бегают.
- Привет, - бросила я, - Держи.
Протянула пакет.
Он не просто взял его. Он начал проверять содержимое. Прямо там, у метро, под взглядами прохожих.
- Валера, скажи мне честно, зачем? У тебя совсем денег нет? Ты голодаешь? Я могу тебе тысячу рублей на карту кинуть, на макароны.
Он вспыхнул. Щеки покрылись красными пятнами.
- При чем тут деньги? Дело в принципе. Ты меня бросила, ушла в никуда, сказала, что я душный. А я, между прочим, вкладывался. И сейчас, когда я вижу...
Он осекся.
- Что ты видишь? - я прищурилась.
И тут до меня дошло.
- Ты меня видел? В субботу? С мужчиной?
Валера поджал губы и отвел взгляд. Бинго.
- Я случайно зашел в тот ресторан, - буркнул он. - Смотрю - сидит. Довольная, смеется. Значит, у тебя все в шоколаде? Значит, я был «душный», а этот новый молодец?
- Валера, - я смотрела на него уже не со злостью, а с жалостью. - Ты серьезно? Ты увидел, что я счастлива, и единственное, что пришло тебе в голову - это потребовать назад старый блендер и книжку?
Я так и не поняла до конца, что это было.
Версия первая:
Банальная жадность и нищета. Может, у него действительно кризис жанра? А тут целый блендер у «бывшей» пропадает. Продаст за 1000 рублей, купит себе пельменей.
Версия вторая:
Уязвленное самолюбие. Он увидел меня. Красивую, ухоженную, рядом с мужчиной, который смотрит на меня с восхищением, а не с калькулятором в глазах. Его мужское эго не выдержало. Как так? Надо напомнить о себе хоть как-то, пусть даже таким позорным способом. «Верни мне мои игрушки, я с тобой больше не дружу».
Честно говоря, склоняюсь ко второму варианту.
Признавайтесь, приходилось возвращать подарки бывшим?