Иногда стихи приходят не потому, что есть что сказать. А потому что есть чем согреть. Не мир. Не всех...
Хотя бы одного человека.
Мне про тепло в строках шепнула Муза
Мне про тепло в строках шепнула Муза,
Про то, как свет живёт в простых словах.
Что боль — не крест, а нужная обуза,
Чтоб сердце верило — чудо внутри нас.
Она смеялась тихо, затаив дыханье,
И каплей воска падала в молчания тьму.
«Пиши, — сказала, — пиши ради прощенья,
И чтоб тепло досталось — другу твоему.
Тому, кто вдруг замёрз, не зная меры,
Кто слушал ночь — и слышал пустоту.
Пиши, и верь: в твоём огне — кому-то
Спасенье — от нежности крупицу чувств».
И я кивнул. И свет свечи качнулся
В сердце. Уставшем холодно любить.
А Муза, воспарив, лишь улыбнулась:
«Пока в тебе тепло — ты будешь жить».
О чём этот стих на самом деле
Не о музе. И даже не о поэзии. Он — о внутреннем тепле, которое человек носит в себе, даже когда сам замёрз.
О словах, которые пишутся не ради формы, не ради оценки, не ради красоты —а ради того, чтобы кто-то, незнакомый, вдруг почувствовал:
«Мне стало чуть легче».
Писать — это делиться теплом
Иногда поэт — не тот, кто говорит красиво. А тот, кто умеет не удержать свет. Передать. Оставить. Не пожалеть. Муза в этом стихе — не вдохновение. Она — напоминание, пока ты способен согревать — ты жив.