Весна в тайге — это не ласковое солнце и цветы, это время сырого прелого духа и ледяной каши под сапогами. Я перешагнул через поваленный ствол лиственницы, чувствуя, как чавкает под ногами напитанная влагой земля. Снег ещё лежал в глубоких распадках плотными грязными пластами, но воздух уже сделался иным. Он стал колючим, звонким, пропитанным запахом пробуждённой смолы на стволах. Я вышел к самому берегу. Река вздулась, потемнела и с яростным рёвом гнала мимо меня обломки веток и мутный лед. Это была большая вода. В такие дни кажется, что природа вымывает из мира всё лишнее, наносное. Городские снобы в комментариях под моими рассказами часто пишут, что я сгущаю краски. Один из них, с глумливым ником «Зоркий», вчера снова отметился под главой о духах хребта. «Автор, ты хоть раз в лесу был? Твой мистицизм — это сказки для глупых девчонок», — писал он, брызгая ядом сквозь экран. Я посмотрел на бурлящий поток. Если бы этот «Зоркий» оказался здесь сейчас, его крик не перекрыл бы даже шёпота
Публикация доступна с подпиской
Поддержать автора.