Почему мы сначала ломаем крылья, а потом учимся беречь
Есть вещи, которым нас никто не учит. Мы приносим их с собой из детства — как привычку, как жест, как страх. Этот стих — не про мотылька. Он — про любовь, счастье, людей, мечты, которые мы хотели удержать.
Из детства приходит привычка простая
Из детства приходит привычка простая:
В стакан заглянув, поймать мотылька.
Не зная зачем и почти не желая —
Рвём крылья, не ведая, что навсегда.
Потом привыкаем держать осторожно,
Считая, что так — будет ближе, верней.
Нам кажется: можно… но всё же тревожно,
Чтоб кто-то не сделал раньше, чем мы.
Мы учимся жить, не прося разрешенья,
Но всё же боимся достать чужой высоты.
И рвём не со зла — из простого сомненья,
Что счастье может уйти без вины.
Мы держим его, как тепло на ладони,
Боясь, что вспорхнёт от лишних слов.
И часто теряем не в буре, не в стоне —
А в ночной тишине неосознанных снов.
А потом, повзрослев душой понемногу,
Учим себя не держать — а беречь:
Давать и дорогу, и воздух, и волю,
Не трогая крылья, и веря…
Откуда берётся желание держать
В детстве мы ловим из любопытства. Во взрослом возрасте — из страха. Страха, что уйдёт. Что выберет другого. Что не останется. Мы не рвём крылья со зла.
Мы делаем это из тревоги, из желания быть уверенными, из попытки сохранить.
Самый трудный навык — отпускать
Не бросать. Не терять. А беречь, не удерживая. Это приходит не сразу. Только тогда, когда внутри становится больше тишины, чем страха. Когда понимаешь:
счастье живёт не в ладони, а в воздухе между вами.
Взросление — это когда
- перестаёшь ловить,
- перестаёшь сжимать,
- перестаёшь проверять,
- и начинаешь доверять.
Не потому что не больно, а потому что иначе — нельзя.