Часть цикла «Раздел 1:01» на ЯПисатель.рф
Я не помню своё детство. Не помню первый поцелуй, выпускной, лицо матери в день её смерти. Всё это украл он — мужчина с глазами цвета дождевых туч, который каждую ночь приходит в мою спальню и забирает ещё один фрагмент моей жизни.
Но этой ночью всё изменилось. Потому что он оставил мне кое-что взамен — и я не уверена, что хочу это отдавать.
***
Первый раз я увидела его три месяца назад. Проснулась от ощущения, что кто-то сидит на краю кровати. В лунном свете его силуэт казался вырезанным из самой темноты — острые скулы, тёмные волосы, губы, искривлённые в странной полуулыбке.
— Кто ты? — прошептала я, но страха не было. Только любопытство и что-то ещё — тёплое, тянущее, неправильное.
— Тот, кто облегчит твою ношу, — ответил он голосом, похожим на шёлк, скользящий по коже.
Он коснулся моего виска холодными пальцами, и я провалилась в сон. А утром не смогла вспомнить имя своей первой любви.
С тех пор он приходил каждую ночь. Забирал воспоминание за воспоминанием — нежно, почти ласково. Словно снимал с меня слой за слоем, обнажая что-то новое под кожей прежней жизни.
Я должна была бояться. Должна была кричать, бежать, искать помощи. Но вместо этого я ждала его. Считала часы до полуночи. Засыпала с улыбкой на губах.
***
На исходе второго месяца я спросила его имя.
— Зачем тебе? — Он склонил голову набок, изучая меня с интересом коллекционера, нашедшего редкую бабочку. — Ты всё равно забудешь.
— Тогда расскажи, что ты делаешь с моими воспоминаниями.
Он помолчал. В его глазах мелькнуло что-то человеческое — тень сожаления? печали? — и тут же исчезло.
— Я их съедаю, — сказал он наконец. — Твоя боль, твоя радость, твои страхи — для меня это пища. Я питаюсь человеческим прошлым уже четыреста лет.
— Четыреста лет? — Я приподнялась на локте. — И за всё это время ни одна жертва не сопротивлялась?
— Жертвы? — Он усмехнулся, и в этой усмешке было больше горечи, чем веселья. — Вы сами приглашаете меня. Каждый из вас. Вы так отчаянно хотите забыть — расставания, потери, стыд. Я просто... помогаю.
— Я не хотела забывать.
— Но и не хотела помнить. — Он наклонился ближе, и я почувствовала его дыхание на своей щеке — холодное, как зимний ветер. — В ту ночь, когда я впервые пришёл, ты плакала во сне. Умоляла кого-то забрать боль. Я услышал.
Я закрыла глаза. Не помнила этого — он уже украл. Но где-то внутри, в пустоте на месте исчезнувших воспоминаний, я знала: он говорит правду.
***
Третий месяц стал переломным.
Он приходил позже обычного — когда часы пробили два ночи, а я уже отчаялась ждать. Появился в углу комнаты, и даже в темноте я видела, что что-то изменилось.
— Ты болен? — спросила я, садясь в постели.
— Я не болею. — Но голос его звучал глухо, словно сквозь толщу воды.
— Тогда что случилось?
Он подошёл к окну, глядя на город внизу. Его отражение в стекле было едва заметным, почти прозрачным.
— Я не могу взять твоё следующее воспоминание.
— Почему?
— Потому что оно обо мне. Читать далее ->
Подпишись, ставь 👍, Пушкин бы подписался!
#тёмная_романтика #запретная_любовь #мистика #воспоминания #бессмертие #опасная_страсть #ночь #тайна