С Викой мы познакомились три месяца назад. Ей двадцать шесть, мне тридцать два. Симпатичная, весёлая, общительная. Первый месяц всё было нормально.
Она живёт на окраине. Я в центре. Расстояние между нами — километров двадцать. Моя работа в противоположной стороне от её дома. Но поначалу это не было проблемой.
Я предлагал съехаться. Она отказалась. Сказала — рано ещё, не хочет торопиться. Нужно узнать друг друга получше. Я согласился. Не стал давить.
Я заезжал к ней в выходные. Мы гуляли, ходили в кино, в кафе. Потом я отвозил её домой.
Через месяц Вика предложила новую схему.
— Дим, а давай ты будешь забирать меня утром? — сказала она за завтраком у меня. — Подвезёшь до работы. А вечером заберёшь обратно.
Я задумался. Её офис находится в другом конце города. От моей работы — километров двадцать. Получается крюк. Утром двадцать километров в одну сторону. Вечером столько же.
— Вик, это неудобно, — попытался объяснить я. — Мне придётся вставать на час раньше. И домой я буду приезжать на час позже. Сорок километров каждый день — это лишний час в пробках.
Она обиделась. Надула губы.
— Почему я должна ездить на метро, если у тебя машина? Ты что, жалеешь бензин для любимой девушки? У других мужиков машины есть, они возят своих без вопросов!
Я сдался. Решил попробовать. Может, справлюсь.
Первая неделя была кошмаром. Будильник звонил в шесть утра. Я ехал за Викой через весь город. Забирал её в половине восьмого. Вёз до её работы. Потом мчался к себе в офис. Опаздывал.
Вечером та же история. Я выезжал с работы в шесть. Стоял в пробках час. Забирал её в семь. Вёз к ней домой. К восьми я был у неё. А домой приезжал в девять вечера. Уставший, злой, голодный.
А Вика воспринимала это как должное. Садилась в машину, целовала меня в щёку. Болтала про работу, подруг, новое платье. Не спрашивала, как я. Не замечала синяков под глазами. Просто пользовалась сервисом.
Однажды я опоздал на десять минут. Пробка на мосту. Она стояла у подъезда с кислым лицом.
— Я замёрзла, — сказала она, садясь в машину. — Ты мог бы выехать пораньше. Предусмотреть пробки.
Я промолчал. Завёл машину.
Через две недели я попытался поговорить снова.
— Вик, давай ты хотя бы иногда будешь ездить на метро? Или автобусе? Мне правда тяжело. Я не высыпаюсь. На работе проблемы из-за опозданий.
Она посмотрела на меня как на предателя.
— То есть я тебе в тягость? — голос дрожал. — Я думала, ты любишь меня. А ты считаешь километры! У меня подруга Оля есть, её муж возит на работу и обратно каждый день. И не ноет!
— Оля живёт с мужем, — возразил я. — У них один маршрут. А у нас противоположные направления. И потом, может, скинемся на бензин? Две тысячи в неделю только на топливо уходит.
Вика возмутилась.
— Ты серьёзно? Я должна платить за то, что ты меня возишь? Это твоя машина! Твоя обязанность как мужчины! Скоро ты ещё за воздух в салоне деньги попросишь!
Я молчал. Понимал — разговор бесполезен.
На третьей неделе я сломался. Утром проспал. Не услышал будильник. Проснулся в половине восьмого. Телефон разрывался от звонков.
Вика истерила.
— Где ты?! Я опаздываю на работу! Ты обещал забрать меня! Я из-за тебя получу выговор!
— Извини, проспал, — виновато сказал я. — Поезжай на метро сегодня. Я физически не успею.
— На метро?! — закричала она. — Ты издеваешься? Я час буду ехать с пересадками! Ты эгоист! Думаешь только о себе!
Она бросила трубку. Написала десять гневных сообщений. Обозвала безответственным. Потом прислала голосовое. Рыдала в трубку пять минут.
Вечером я не поехал за ней. Написал: «Извини, задержался на работе. Доберёшься сама?»
Ответ пришёл мгновенно: «Ты меня бросил. Я стою на остановке. Мне холодно. Темно. А тебе плевать».
Я приехал. Она сидела в кафе с подругой. Пила кофе. Смеялась. Увидела меня и изобразила обиду.
— Час ждала тебя на холоде!
На четвёртой неделе я решился. Приехал к ней вечером. Сели на кухне.
— Вик, нам надо поговорить, — начал я. — Я больше не могу возить тебя каждый день. Это выматывает. Я встаю в шесть утра, ложусь поздно. У меня нет времени на себя. Я не вижу друзей. Не хожу в спортзал.
Она посмотрела холодно.
— То есть твой спортзал важнее меня?
— Дело не в спортзале, — я пытался объяснить. — Дело в том, что я трачу три часа в день на дорогу. Только на то, чтобы тебя возить. У тебя есть метро. Автобус. Ты можешь доехать сама.
— У меня есть ты, — отрезала она. — У тебя машина. Зачем мне толкаться в метро, если мой парень может меня отвезти? Или ты не мой парень?
— Я твой парень, — устало сказал я. — Но не твой личный таксист.
Я посмотрел на неё. Вспомнил последний месяц. За неделю я так выматывался, что выходные уходили на сон. Я отказался от рыбалки с друзьями.
Пропустил день рождения брата. Перестал ездить к родителям. Просто не было сил. А вечера субботы и воскресенья тратил на поездки к ней.
А она даже спасибо не говорила. Воспринимала как данность.
Она встала со стула.
— Значит, так. Либо ты возишь меня, либо мы расстаёмся. Выбирай.
Я посмотрел на неё. Это была не любимая девушка. Это был человек, которому плевать на моё время. На мои силы. Просто требовала сервис. Бесплатный сервис. Без бензина. Без спасибо.
— Тогда мы расстаёмся, — сказал я спокойно.
Она не ожидала. Думала, я сдамся опять.
— Ты серьёзно? Из-за каких-то поездок? — закричала она. — Ты слабак! Настоящий мужчина не считает километры для любимой женщины!
— Настоящая женщина не использует мужчину как бесплатное такси, — ответил я.
Я встал. Взял куртку. Ушёл.
Она звонила неделю. Писала. Обвиняла в эгоизме. Предлагала компромисс — возить только утром. Я не отвечал. Потом затихла.
Вика нашла нового водителя через месяц. Пишет в сторис — какой он заботливый. Возит везде. Бедняга ещё не понял, что счётчик сломан.
Я же высыпаюсь. Вижусь с друзьями. Хожу в спортзал. Еду на работу без крюков через весь город.
Три часа в день — это моё время теперь. А не чья-то бесплатная доставка.