Алеся заметила его издалека — фигура в знакомом сером пальто стояла у витрины ТЦ «Петровский», спиной к улице. Сердце замерло на полудыхании. Время — 14:17. День — среда. Место — центр города, отдел женской одежды на третьем этаже. А должна была быть стройка за городом, совещание с подрядчиками, которое Дмитрий обещал затянуть до шести вечера.
Она не двинулась с места. Прислонилась к холодной стене книжного магазина напротив, впиваясь взглядом в силуэт мужа. Он не курил на улице, не разговаривал по телефону, не ждал кого-то у входа. Он стоял внутри, за стеклом, и что-то рассматривал — развешанные на манекенах платья в весенних цветах. Движения его были неторопливы, почти мечтательны. Он поправил воротник пальто — привычный жест, от которого у Алеся всегда замирало сердце десять лет назад. Сейчас этот жест вызвал лишь ледяной ком в горле.
Она не сразу поняла, почему именно это зрелище так ранило её. Не потому, что он соврал. Не потому, что он здесь, а не на работе. А потому, что он выглядел… счастливым. Легким. Так, как не выглядел дома уже давно — с тех пор, как их разговоры свелись к обсуждению счетов, ремонта и расписания сына.
Алеся отступила в глубь книжного магазина, прячась в тени. Руки задрожали. В голове мелькали обрывки: его задержки на работе в последний месяц, новые рубашки, которые он покупал якобы «на распродаже», запах незнакомых духов — лёгкий, цветочный, который она списала на коллег-женщин в офисе.
Она выдохнула. Решение пришло само собой: не окликать его. Не устраивать сцену у входа. Просто войти и посмотреть. Увидеть правду собственными глазами.
Внутри пахло новой тканью и дорогим парфюмом. Алеся медленно подошла к отделу женского белья, прячась за спинами покупательниц. Сердце колотилось так громко, что, казалось, его слышат все вокруг.
И вот она увидела его целиком.
Дмитрий стоял у стоек с платьями бирюзового цвета — её любимого. В руках он держал два плечика с нарядами, примеряя их к воображаемой фигуре. Его лицо было сосредоточенным, почти нежным. Он кивнул консультантке — молодой девушке лет двадцати пяти — и что-то сказал. Та улыбнулась, кивнула в ответ.
Алеся замерла за стеллажом с шарфами. Кровь отхлынула от лица. Она смотрела, как он перебирает ткани, как спрашивает о размерах, как достаёт из кармана блокнот и что-то записывает. Девушка-консультант то и дело подходила к нему, показывала что-то на смартфоне. Они смеялись. Лёгкий, непринуждённый смех Дмитрия — звук, который Алеся не слышала дома уже месяцы.
«Она», — подумала Алеся с горечью. — «Конечно, она. Молодая, стройная, в униформе магазина. И он покупает ей платья. Бирюзовые платья».
Гнев подступил к горлу жгучей волной. Она представила их встречи — романтические ужины, прогулки под ручку, его шёпот: «Ты такая красивая в этом платье». Представила, как он врёт ей каждое утро, целуя в лоб перед уходом на «работу». Представила сына, который спрашивает: «Папа скоро придёт?»
Она сделала шаг вперёд, готовая выйти из укрытия. Но в этот момент Дмитрий отошёл от стоек и направился к примерочной. Консультантка открыла дверь одной из кабинок — и Алеся увидела её.
Не девушку-консультантку.
А женщину лет пятидесяти пяти — седые пряди в тёмных волосах, уставшие глаза, скромное пальто потёртого покроя. Она вышла из примерочной в бирюзовом платье. Платье сидело на ней идеально — подчёркивало талию, мягко ложилось на плечи. Женщина смотрела на своё отражение в зеркале с робкой надеждой.
И тогда Алеся увидела то, что заставило её остановиться.
Дмитрий подошёл к женщине и положил руку ей на плечо. Не фамильярно. Не как любовник. А как… сын. Его жест был полон заботы, почти нежности. Он что-то сказал — тихо, тепло. Женщина кивнула, улыбнулась сквозь слёзы.
Алеся отступила назад, спрятавшись за стеллаж. Голова шла кругом. Что это? Театр? Игра? Может, он нанял актрису, чтобы прикрыть измену?
Но интуиция, та самая, которая десять лет помогала ей чувствовать его настроение по звуку шагов, шептала иное: это правда. Настоящая, неподдельная правда.
Она наблюдала дальше.
Дмитрий помог женщине снять платье, аккуратно повесил его на плечики. Потом подошёл к консультантке и расплатился — за три платья разных оттенков бирюзового. Алеся видела квитанцию: сумма была немаленькой, но не безумной. Он сложил пакеты, бережно передал их женщине. Та сжала его руку — коротко, благодарно.
Они направились к выходу. Алеся последовала за ними на расстоянии.
На улице Дмитрий остановил такси. Помог женщине сесть, передал водителю адрес — какой-то район на окраине города. Пока машина отъезжала, он стоял и смотрел ей вслед. Потом глубоко вздохнул, достал телефон и набрал номер.
Алеся стояла в десяти метрах, прячась за фонарным столбом. Слышала только его голос.
— Мам, как доедешь напиши, платья тебе очень идут. Нет, не переживай о деньгах. У меня премия была… Ты заслужила быть красивой хоть иногда… — Он помолчал, слушая. — Нет, Алеся ничего не знает. И не должна знать. Пока… Просто… будь счастлива, мам. Хотя бы в этих платьях.
Он положил трубку. Стоял ещё минуту, глядя вдаль. Потом поправил воротник — тот самый жест — и зашагал к метро.
Алеся осталась стоять одна.
Мама.
Его мать. Женщина, которую он не видел пятнадцать лет. Женщина, которую Алеся никогда не встречала — только слышала короткие, скупые рассказы: «Она уехала. Начала новую жизнь. Не хочет нас видеть». Алеся думала, что свекровь бросила их всех — мужа, сына, внука. Что она эгоистка, не способная на материнскую любовь.
Она не знала, что мать Дмитрия ушла не от семьи, а от мужа — его собственного отца, человека жестокого и пьющего. Что она уехала, чтобы выжить. Что Дмитрий всё эти годы поддерживал её тайно — перечислял деньги, звонил, навещал втайне от жены, потому что боялся её реакции. Боялся, что Алеся осудит его за связь с женщиной, которая «бросила» его в подростковом возрасте.
Он врал. Да. Но не так, как она подумала.
Алеся медленно пошла домой. Шаг за шагом. Город плыл перед глазами. Она думала о всех тех вечерах, когда Дмитрий уходил «на работу», а сам ехал к матери — помогал ей с ремонтом в новой квартире, возил продукты, просто сидел и разговаривал. Думала о его усталости по вечерам — не от стресса на стройке, а от боли, которую он нёс в одиночку. Думала о своём высокомерии — она никогда не спрашивала подробностей о его семье, считая тему закрытой.
Дома она заварила чай. Сын играл в комнате. На кухонном столе лежал буклет от застройщика — проект будущего дома, который Дмитрий мечтал построить для семьи. На полях были его пометки карандашом: нам с Алесей — большую спальню с окнами на восток. Максиму — игровую зону на втором этаже».
Она подняла глаза к окну. За стеклом сгущались сумерки.
Когда Дмитрий вернулся в семь вечера — с запахом улицы и усталостью в плечах — Алеся встретила его в прихожей. Он вздрогнул, увидев её лицо.
— Ты… рано, — пробормотал он.
— Я видела тебя сегодня, — тихо сказала она.
Его лицо побледнело. Он открыл рот, но слова не шли.
— В универмаге, — продолжила она. — С мамой.
Он замер. В глазах мелькнуло отчаяние — не вины, а страха. Страха потерять её.
— Алёна… я хотел сказать… просто…
— Почему ты молчал? — спросила она, и в её голосе не было гнева. Только боль.
Он опустил голову.
— Ты её ненавидишь. Или… я думал, ты ненавидишь. После того, как она ушла от меня… ты говорила, что такие матери — предатели…
— Я не знала всей правды, — прошептала Алеся. — Ты мне не рассказал.
— А ты спрашивала?
Вопрос повис в воздухе. Простой и страшный.
Она не спрашивала. Она приняла его молчание как согласие с её версией. Она строила стену из предположений, а он — из страха быть непонятым.
— Она больна, — тихо сказал Дмитрий. — Не смертельно. Но... Очень. Я хотел, чтобы у неё было хоть что-то красивое. Перед… перед трудным временем.
Алеся подошла ближе. Взяла его руку. Она была холодной.
— Почему бирюзовое? — спросила она.
— Это твой любимый цвет, — ответил он. — Она сказала… что хочет быть похожей на тебя. Хоть немного. Сказала, что ты — та дочь, которой у неё никогда не было.
Слёзы навернулись на глаза Алеси. Не слёзы обиды. Слёзы раскаяния.
— Мы должны её увидеть, — сказала она. — Вместе. С Максимом.
Дмитрий посмотрел на неё с недоверием. Потом — с надеждой. Такой хрупкой, что её хотелось беречь.
На следующий день они поехали к ней. Маленькая квартира на окраине, запах трав и старых книг. Мать Дмитрия открыла дверь в бирюзовом платье — том самом, которое Алеся видела в примерочной. Она улыбнулась — робко, но искренне.
Алеся протянула ей букет сирени.
— Здравствуйте, — сказала она. — Я — Алеся. Ваша невестка.
И в этот момент скандал, который мог разрушить их семью, стал не разрушением, а рождением чего-то нового. Не любовников в тайне, а семьи, которая наконец-то обрела целостность.