Опять эти идеально выверенные улыбки, разговоры про жизнь и успехи, и твой отец с бесконечными историями про «маленького Богдана». Я клянусь, если он достанет старый альбом с фотографиями, я просто утоплюсь в супе. Богдан тихо засмеялся. Его смех всегда был похож на ветер в пшеничном поле — легкий, мягкий, безопасный. И именно поэтому иногда хотелось поджечь это поле и смотреть, как огонь сжирает этот покой. — Ты невозможная, — сказал он с теплом. — Нет, я честная, — парировала я, и внутри что-то болезненно дернулось от этой правды, от того, как легко ложь прячется за красивыми словами. ··• ▄▄▄▄▄ ※ ▄▄▄▄▄ •·· 🧞🧔👨🏫🧔🙅🤑🧑🏫 👨🎨👰♀👨⚕👰♀👨🏫🧔👨⚕🧔 Читать: litnet.com/book/543327 Вторая часть бесплатно в процессе: litnet.com/book/576152