Я взял такси и сел не туда. Водитель даже не удивился. Просто кивнул, словно ждал именно меня, и тронулся с места. Я понял, что что-то не так, только когда мы свернули в противоположную сторону от моего дома.
- Эй, куда мы едем? Мне на Абая нужно, - сказал я, наклоняясь вперёд.
Водитель молчал. В зеркале заднего вида я увидел его глаза - спокойные, почти равнодушные. Он был лет пятидесяти, с седыми висками и крепкими руками на руле.
- Слышите? Я не туда сел, разверните!
- Сел туда, - сказал он ровно. - Именно туда.
Сердце ёкнуло. Я попытался открыть дверь - заблокировано. Руки похолодели. В кармане джинсов лежал телефон, но стоило мне потянуться к нему, как водитель добавил:
- Не советую. Звонить некому.
- Что вам нужно? Деньги? Берите всё!
Он хмыкнул.
- Деньги? Нет. Мне нужно, чтобы ты доехал до одного места и поговорил с одним человеком. Всё.
- С кем? О чём?
- Узнаешь.
Я вспомнил утро. Обычное утро - будильник, кофе, рабочий чат, где начальник писал: "Встреча перенесена на завтра". Я вышел из дома, заказал такси через приложение. Белая "Тойота", номер совпал. Села́ молодая девушка впереди меня, я решил подождать следующую машину. Но тут подъехала ещё одна белая "Тойота" с тем же номером. Я подумал - сбой в приложении, но водитель махнул рукой: "Садись". И я сел.
Теперь мы ехали по окраине Караганды, мимо заброшенных промзон и гаражей. Страх превратился в злость.
- Слушай, мужик, если это какой-то розыгрыш...
- Не розыгрыш, Артём.
Он знал моё имя. Я не назывался. В приложении указан только номер телефона.
- Откуда вы...
- Тебя попросили найти. Нашли. Везу.
- Кто попросил?!
Водитель притормозил у светофора, обернулся. Лицо жёсткое, усталое.
- Человек, которому ты четыре года назад пообещал вернуть деньги.
В голове щёлкнуло. Четыре года назад я действительно брал в долг - у Вадима, своего бывшего партнёра. Двадцать тысяч долларов на раскрутку стартапа. Стартап прогорел. Вадим уехал в Россию, пропал, я решил, что тема закрыта. Наивно.
- Вадим? Он что, вернулся?
- Не совсем. Он умер год назад. Но долг остался. И его брат не из тех, кто прощает.
Светофор переключился. Мы поехали дальше. Я пытался сообразить. Двадцать тысяч. У меня нет таких денег. Вообще нет. Квартира съёмная, машины нет, кредит на носу.
- Я не могу вернуть, - выдавил я. - Понимаете? Физически не могу.
- Тогда будет разговор о другом, - сказал водитель. - О том, как ты вернёшь по-другому.
- То есть?
Он не ответил.
Через десять минут мы остановились у старого кирпичного здания - бывшего клуба, закрытого лет пять назад. Водитель вышел, открыл мне дверь.
- Выходи. Третий этаж, дверь слева.
Я вышел на дрожащих ногах. Здание выглядело мрачно: выбитые окна, граффити, мусор у входа. Водитель закурил, прислонился к капоту.
- А если я не пойду?
Он затянулся, выдохнул дым.
- Пойдёшь.
Я поднялся по скрипучей лестнице. На третьем этаже горел тусклый свет. Дверь слева была приоткрыта. Я толкнул её. Внутри - пустая комната, стол, два стула. За столом сидел мужчина лет сорока, в чёрной куртке, с короткой стрижкой. Лицо суровое, шрам над бровью.
- Заходи, Артём, - сказал он. - Я Игорь. Брат Вадима.
Я сел напротив. Руки тряслись, но я старался держаться.
- Слушай, я понимаю, что должен, но...
- Двадцать тысяч, - перебил Игорь. - Четыре года назад. Вадим верил, что ты вернёшь. Он даже не давил на тебя. А когда заболел, всё время спрашивал: "Артём перевёл?" Я говорил, что да. Чтобы он спокойно ушёл.
Мне стало стыдно. Я правда забыл про этот долг. Вернее, загнал его глубоко, убедил себя, что это не моя вина.
- Мне жаль. Правда. Но у меня нет денег.
Игорь кивнул.
- Знаю. Проверил. Зарплата средняя, никаких накоплений. Поэтому предлагаю другое.
- Что?
Он достал папку, положил на стол.
- Работа. Разовая. Завтра вечером ты приедешь на адрес, который я дам. Заберёшь посылку. Отвезёшь в другое место. Всё. Долг закрыт.
Я почувствовал холод внутри.
- Какая посылка?
- Не твоё дело.
- Наркотики?
Игорь усмехнулся.
- Ты много кино смотришь. Нет. Документы. Важные. Просто человек, который их привезёт, не может сам их передать. Нужен посредник. Чистый. Ты - чистый.
- А если я откажусь?
- Не откажешься, - сказал Игорь тихо. - Потому что если откажешься, я найду другие способы получить с тебя долг. Способы, которые тебе не понравятся. У тебя же мама живёт на Ермекова?
Кровь прилила к вискам.
- Не смей!
- Тогда не заставляй, - Игорь откинулся на спинку стула. - Одна поездка. Два часа максимум. И мы квиты.
Я сидел, сжимая кулаки. Выбора не было. Совсем.
- Хорошо, - прохрипел я. - Хорошо.
Игорь кивнул, записал адрес на бумажке, протянул мне.
- Завтра в восемь вечера. Не опаздывай. И телефон не бери - только помешает.
Я взял бумажку, встал. Ноги ватные. Вышел из здания, сел в машину. Водитель молча довёз меня до дома. Когда я выходил, он сказал:
- Не туши завтра. Иначе хуже будет.
Дома я не мог уснуть. Ворочался до утра, думал, что делать. Позвонить в полицию? Но что я скажу? Что меня заставляют перевезти "документы"? Это не доказательство. К тому же, Игорь упомянул маму - не шутки.
Следующий день тянулся мучительно. Я пытался работать, но буквы на экране расплывались. В семь вечера я вышел из дома. Адрес вёл на другой конец города - к промзоне у вокзала.
Приехал без десяти восемь. Нашёл нужный склад. Дверь открыл тот же водитель.
- Заходи.
Внутри пахло пылью и машинным маслом. На столу лежал чёрный рюкзак.
- Вот. Отвезёшь на улицу Жамбыла, дом двенадцать. Третий этаж. Передашь женщине, она ждёт. Скажешь: "От Вадима". Всё.
Я взял рюкзак. Лёгкий. Внутри что-то шуршало - бумага, похоже. Может, правда документы?
- А если спросят, кто я?
- Не спросят.
Я вышел, сел в свою машину - одолжил у друга. Поехал. По дороге несколько раз хотел остановиться, открыть рюкзак, посмотреть. Но боялся. А вдруг там GPS-трекер?
Добрался до дома на Жамбыла. Старая пятиэтажка. Поднялся на третий этаж, позвонил. Дверь открыла женщина лет тридцати пяти, с усталым лицом.
- От Вадима, - сказал я.
Она кивнула, взяла рюкзак, захлопнула дверь. Всё. Я стоял на лестничной площадке, не веря, что это закончилось. Телефон завибрировал. Сообщение от неизвестного номера: "Молодец. Долга нет".
Я выдохнул.
Но когда спускался вниз, увидел у подъезда двух мужчин в форме. Полиция. Сердце ухнуло. Они говорили с кем-то по рации. Я попытался пройти мимо, но один окликнул:
- Эй, подожди!
Я обернулся. У него в руках была фотография. Моя фотография.
- Это вы поднимались к квартире тридцать два?
- Я... да, но...
- Пройдёмте.
Меня посадили в машину. Повезли в участок. Там я узнал: рюкзак, который я передал, содержал не документы, а копии поддельных паспортов и банковских карт. Женщина, которой я их передал, - участница группы мошенников. Её брали с поличным. А я - курьер. Соучастник.
Я пытался объяснить про долг, про Игоря, про угрозы. Но доказательств не было. Игорь растворился. Водитель - тоже. Номер, с которого пришло сообщение, недоступен.
Меня отпустили под подписку о невыезде. Завели дело. Адвокат сказал - максимум три года условно, если повезёт. Если нет - реальный срок.
Я сижу дома уже неделю. Не выхожу. Мама звонит каждый день, плачет. Друзья отвернулись. Работу я потерял - начальник не стал разбираться.
А самое страшное - я понял: когда сел не в ту машину, я уже не мог выбраться. Меня вели по маршруту, каждый поворот был рассчитан. И я шёл. Потому что боялся потерять больше, чем уже потерял.
Теперь я потерял всё.
А вы бы согласились на "разовую работу", чтобы закрыть старый долг? Или сразу пошли бы в полицию? Пишите в комментариях - мне правда интересно, как бы вы поступили на моём месте. И если история зацепила, ставьте лайк и подписывайтесь - впереди ещё много таких историй, от которых мурашки по коже.