Часть цикла «Раздел 1:01» на ЯПисатель.рф
Когда ночь густеет настолько, что становится почти осязаемой, а луна прячется за облаками, словно стесняясь своего света, где-то между улицей Сновидений и переулком Забытых Мелодий открывается дверь, которой днём не существует. За ней — Библиотека Ненаписанных Книг.
Хранит её старый библиотекарь по имени Аристарх. Глаза его — цвета утреннего тумана — видят то, чего не видят другие: истории, которые так и не были рассказаны, сказки, которые забыли досочинить, романы, что жили лишь в мечтах своих авторов.
Полки библиотеки тянулись вверх, исчезая в бесконечности. Книги на них светились изнутри — тусклым, мерцающим светом нерождённых слов. Одни мерцали золотом — это были истории о любви, которую не успели признать. Другие серебрились — сказки, придуманные для детей, что выросли раньше, чем их услышали. Третьи горели тёмно-синим — это были великие романы, застрявшие между пером и бумагой.
Каждую ночь Аристарх обходил свои владения со свечой в руке. Воск не плавился — это была особая свеча, сделанная из застывшего лунного света. Библиотекарь проверял каждый том, разговаривал с книгами, утешал те, что совсем потеряли надежду быть написанными.
Однажды ночью в библиотеку забрёл мальчик. Звали его Матвей, и он заблудился — не в городе, а в своих мыслях. Ему было двенадцать лет, и он очень хотел стать писателем, но каждый раз, когда садился за стол, слова убегали от него, как испуганные мыши.
— Добро пожаловать, — сказал Аристарх, нисколько не удивившись гостю. — Ты пришёл за своей книгой.
— За моей? — Матвей огляделся, поражённый бесконечностью полок. — Но я ещё ничего не написал.
— Вот именно поэтому она здесь, — библиотекарь поманил его за собой.
Они шли по коридорам, мимо стеллажей, уходящих в туманную высь. Мимо секции «Колыбельные, которые не спели» и отдела «Письма, которые не отправили». Мимо огромного зала «Последние слова, которые не успели сказать» — там книги светились особенно ярко и печально.
Наконец они остановились у небольшой полки в укромном углу. Здесь было всего несколько книг, и одна из них — тоненькая, в обложке цвета рассвета — пульсировала особенным светом.
— Это твоя, — сказал Аристарх и снял её с полки.
Матвей взял книгу в руки. Она была невесомой, почти бестелесной. На обложке не было названия — только его имя, выведенное серебристыми буквами.
— Но здесь пусто, — прошептал он, открыв страницы. Они были белыми, но не мёртвенно-белыми, а словно ждущими, готовыми принять слова.
— Она ждёт тебя уже три года, — пояснил библиотекарь. — С того момента, когда ты впервые подумал: «Хочу написать историю». Книги рождаются в тот миг, когда в чьей-то голове вспыхивает первая искра идеи. А потом ждут — иногда годы, иногда целую жизнь.
— А если я так и не напишу?
— Тогда она останется здесь навсегда. Будет светить всё слабее и слабее, пока не погаснет совсем. Ненаписанные книги умирают вместе с теми, кто мог бы их создать. Это самая тихая смерть на свете.
Матвей прижал книгу к груди. Внутри неё он чувствовал что-то живое — будто крошечное сердцебиение истории, которая просилась наружу.
— Почему мне так трудно? — спросил он. — Я знаю, что хочу рассказать, но слова... они не слушаются. Читать далее ->
Подпишись, ставь 👍, Чехов молча одобряет!
#сказка #библиотека #книги #волшебство #творчество #ночь #мечта #писатель